°

2011-11-24T08:15:00.000-08:00

Invitación a presentación de resultados de investigación

2011-11-17T20:13:00.000-08:00

La maldición del escritor nuevo

2011-08-25T07:33:00.000-07:00

Bueno, por esta vez no se pudo publicar mi librito, dicen que uno tiene que sudarla para que le publiquen a una, pero ya estaba en prensa, yo ya los estaba esperando impresos cuando me dicen que prefirieron publicarle a algún autor conocido, es menos riesgoso, lógicamente. Así que para todos aquellos y aquellas escritoras nuevas que se encuentran en la misma condición, les comparto mi librito y espero que lo disfruten... tal vez algún día lo pueda publicar, pero por ahora es más ecológico y reproductible así. Solo tienen que hacer clic en la imagen, espero que lo disfruten.

DOLIENTE DE LA NACHO

2011-04-02T07:01:00.001-07:00

derribando derivando desderivando...

2011-01-30T17:14:00.000-08:00

Una ilustración, hace rato que no cuelgo ilustraciones... espero que les guste. Después, con tiempo, pienso escribir algo al respecto...

Mauricio Babilonia y las gallinas amarillas que lo persiguen...

Vengo de recoger trapos del suelo
y no veo a los muchachos
vengo de recoger trapos del suelo
y el suelo es un espacio demasiado basto para recoger trapos
para recoger muchachos
vengo de recoger pasos pintados en los trapos del suelo
y el suelo es rojo horchata como una costra seca que aplastó a los niños
vengo de recogerte, cual trapo pisado en el suelo
dolores y lágrimas, ironías y anonadismos
vengo de recoger trapos del suelo para hacerme una cobija
y dormir en la calle y huirle a los pasos
y esperar a los niños y seguirles sus rastros
de carne tiempo y gritos acusados

vengo de recogerme el vientre en un trapo que habita el suelo
no quiero tener hijos que desaparezcan

Un índice necesario

2011-01-30T08:20:00.000-08:00

Un espacio crítico desde la escritura,
la ilustración
y el diseño gráfico

Quiero presentarles mi blog donde encontrarán mis escritos, influencias, diseños, ilustraciones, poemas, entre muchos otros ítems. Es un espacio crítico hecho con otros lenguajes y también, con lenguajes que nos son ya comunes. Lo hice con gran amor y he dedicado buena parte de mi tiempo a surtirlo, a intentar hacerlo novedoso y a que hayan frecuentemente entradas. Las y los quiero invitar a acercarse a él, a leerlo, a ojearlo, a oirlo, pero, sobre todo, a conversarlo conmigo.

Entradas principales

Hay clases de clases
Trabajos de ilustración hechos en largas horas de aburrimiento...
http://dosgallinas.blogspot.com/search/label/hay%20clases%20de%20clases

Los Pueblos Felices
¡Vengan! no tienen que traer nada, solamente el ánimo para oír alguno que otro disparate que se agolpa en mi cabeza y que no siempre tiene por suerte, dar con algún hilo específico o con algún autor esencial. Vengan a la mesa, sin decoro, sin aviso, qué poco requerimos para invitar al otro, a la otra, al festín de nuestra propia vida. Compartamos un pequeño momento, espero no tan mediático, disientan conmigo y disientan de mi, pero, si al final nos podemos poner de acuerdo en algo, que sea un motivo para trastocar los cimientos del hambre.
http://dosgallinas.blogspot.com/search/label/1.%20Pr%C3%B3logo

Te traje la mañana
Pero yo, que no soy héroe, tardíamente abro los ojos encendidos de emociones tan variables, abro los ojos por ese deber biológico de ver las cosas.
Mención honorífica - Concurso de cuento corto - agenda latinoamericana
http://dosgallinas.blogspot.com/search/label/te%20traje%20la%20ma%C3%B1ana

¡Nos atacan los comunistas nazis!
Tal vez la versión más honesta de los mitos-monstruo sea la del Leviatán, que se reconoce necesariamente monstruosa.
http://dosgallinas.blogspot.com/search/label/NOS%20ATACAN%20LOS%20COMUNISTAS%20NAZIS

Las cosas silentes y sus usos
Solo en la noche la sangre abandona su escandaloso matiz, para transformarse en una costra negra pegando tejidos, uniendo coyunturas, proporcionando a los cuerpos aparentes acuerdos aleatorios, cabezas de otros cuerpos, brazos con manos ajenas, vestidos, calzones huérfanos por aquí y por allá, un zapato que no puede huir, el juramento de un silencio que iba a colmar ahora el recorrido de la máquina en su versión fantasma. Una nueva cosa silente.
Selección para publicación - Concurso Sin Rastro sobre el tema de desaparción forzada
http://dosgallinas.blogspot.com/search/label/las%20cosas%20silentes%20y%20sus%20usos

Una taza
Y luego de eso, sordera, silbatina, necedades innecesarias, todos los infiernos preciosos, glotones, ingiriéndose al mundo, esa pequeña partícula vulnerable en medio de un mar de creatividad maligna, el mundo borrado de la memoria, el mundo desaparece cuando desaparece lo que causa en la memoria, el mundo acaba cuando nadie le recuerda.
http://dosgallinas.blogspot.com/search/label/Una%20taza

Disensos y Concensos en XII estaciones
Ramonett eufórico palmoteaba como una morsa horrorosamente masculina y bulliciosa, intentaba fallidamente revolotear y caía como una gallina infatuada de propulsiones alrededor del Padre Eusebio, buscando entusiastamente su aprobación, temiendo que la virginal apariencia de Caro, eclipsara su estereotípico movimiento de bailarín.
http://dosgallinas.blogspot.com/search/label/Disensos%20y%20Consensos

Ilustraciones Digitales
Trabajos de ilustración hechos en computador
http://dosgallinas.blogspot.com/search/label/Ilustraciones%20digitales

Diagramaciones
Muestras de trabajos de diseño gráfico, con énfasis en diseño social
http://dosgallinas.blogspot.com/search/label/Libros

Gracias por su atención y disculpe tanta molestadera
Mªrceliªnªgªllinªs
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Un nuevo concierto: musica en serio

2010-09-06T20:35:00.000-07:00

Ya no recuerdo bien cómo se hace esto, pero vamos a ver. Esta música es del Trio Enserie, un trío cubano que se disolvió ya pero que tiene un encantador trabajo de voces. Espero que les guste y que lo degusten. He buscado su cd, y por ellos incluso he estado dispuesta a entrar al sistema financiero para poder comprar el cd, pero el sistema financiero no está dispuesto a recibirme, el todo es que no resulta muy facil conseguir la musica del trio. En fin... va pa esa!!!

Estoy intentando volver a ver qué pasa

2010-09-06T20:18:00.000-07:00

Nuevas muestras de diseño para todos ustedes, amigos y amigas mias... gracias

Pronto, para anticiparnos al concierto de Susana Vaca

2010-09-05T09:31:00.000-07:00

A mi no me agrada wikkipedia, pero en este caso recurro a ella... SUSANA BACA... es como una copita de manjar blanco...

Nació en el distrito de Chorrillos de la ciudad de Lima. De ascendencia cañetana, es prima de Caitro Soto y Ronaldo Campos. Es responsable, junto a su esposo y representante Ricardo Pereira, de la recuperación de armonías y ritmos casi olvidados de la música afroperuana.
Procedente de una familia muy humilde, Susana Baca vivió su infancia en el distrito limeño de Chorrillos, lugar de dónde guarda los mejores recuerdos según ella misma indica en diversas entrevistas. Estudió Educación en su país natal.
Entre los numerosos premios recibidos por Susana Baca está el Premio Latin Grammy obtenido en el 2002 por su álbum de música afroperuana Lamento Negro en la categoría de Best Folk Album además de una nominación para el Grammy de ese mismo año en la categoria de "Best World Music Album". Este disco fue grabado originalmente en 1986, para ser luego reeditado en el sello Luaka Bop del cantante escocés David Byrne. Las letras de algunas canciones se basan en poemas de Pablo Neruda y César Vallejo.
Para la Revista "Rolling Stone": Susana Baca es más que una diva afro-peruana, aunque su voz rica y sugestiva sin duda la hacen merecedora del título. Esta misma publicación ha calificado de muy buenos y con hasta 4 estrellas los trabajos discográficos de la cantante.
También ha sido distinguida con la Orden de las Artes y las Letras de la República Francesa, y la Orden al Mérito de la Republica del Perú.
En sus 30 años de labor artística ha realizado más de 500 conciertos en diversos lugares del mundo y ha recibido menciones honrosas y reconocimientos de casi todas las ciudades del Perú. Junto a Tania Libertad, Susana Baca es una de las cantantantes peruanas más reconocidas en el exterior .
En 1995, Luaka Bop, el sello creado por David Byrne, sorprendió con la edición de un trabajo recopilatorio que reflejó “El alma del Perú Negro”. En él se encontraba “María Landó”, una canción que llevaba impresa la voz y la interpretación de quien, con el tiempo, se convertiría en la principal referente de la tradición musical afro-peruana.
Susana Baca nació en el costero barrio de Chorrillos en las afueras de Lima, la capital peruana, un lugar en el que han vivido los descendientes de los esclavos desde la época de la colonia. Desde muy niña estuvo rodeada de músicos; su padre era guitarrista, su madre bailarina, sus tías cantaban al estilo Aretha Franklin y un par de sus vecinos fueron los creadores del grupo Perú Negro. Ellos aportaron la fuerza necesaria que impulsó a Susana a dedicarse de lleno a la música.
Con el tiempo comenzó sus estudios de música y formó un grupo de música experimental, que combinaba música y poesía local. Ganó dos becas, una del Instituto de Arte Moderno de Perú y la otra del Instituto Nacional de Cultura Peruana para investigar las raíces de la tradición musical peruana, además de obtener el premio de interpretación y composición en el primer Festival Internacional de Agua Dulce.
Pero en la carrera de Susana Baca no sólo el aporte de David Byrne ha sido fundamental. Chabuca Granda, la gran cantante peruana amada en muchos países del mundo, se convirtió en otra pieza clave de su carrera. La autora de “Fina estampa” y “La flor de la canela” encontró en Susana a su sucesora, a tal punto que la contrató como ayudante personal y la alojó en su propia casa.
Desgraciadamente, Chabuca falleció, pero en nombre de su amiga y en el de su pueblo, Susana continuó la tarea de su vida: estudiar y recuperar el sonido de su tierra. Ella y su esposo, Ricardo Pereira, recorrieron la costa peruana recopilando testimonios y documentos de aquellos pueblos descendientes del negro. El resultado de ese trabajo luego se transformó en el libro “Del fuego y del agua”, publicado en 1992 tras once años de labor. Tres años después, la pareja creó el Instituto Negro Continuo con un objetivo similar al del libro: mantener vigente la tradición afroperuana.
Sin embargo, la incesante labor de Susana Baca obtuvo reconocimiento internacional tras la edición de aquel recopilatorio de Luaka Bop. Desde 1998, el sello estadounidense viene publicando todos los trabajos solistas de Susana Baca.
En uno de ellos, además de los instrumentos tradicionales del Perú, aparecen los sonidos de modernos de artistas invitados: Marc Ribot (guitarra), Greg Cohen (contrabajo) y John Medeski (piano y teclados).
En Abril del 2002 fue invitada en el programa musical británico Later... with Jools Holland.
Actualmente trabaja en un Centro Cultural ubicado en la localidad de Santa Bárbara en el distrito de San Luis de Cañete, al sur de Lima.

Por dentro e`soga

2010-07-29T09:38:00.000-07:00

Hola
Quiero compartir con ustedes este pequeño logro. Su lanzamiento será el 5 de agosto, todo parece indicar que será en la gloriosa Universidad Nacional de Colombia, y todo parece indicar que será a las 4 p.m. y todo parece indicar que será en el glorioso Camilo Torres (Restrepo por supuesto) de la gloriosa facultad de sociología de la gloriosa Universidad Nacional de Colombia.

La frase del flayer explicará todo lo que estos libros contienen...

En el olvido

2010-04-05T21:56:00.000-07:00

Tener un blog es todo un desafío, en especial porque hay épocas en que uno no produce pero nada nadita nada... Sólo que en estos días andaba reuniendo algunas piezas del TRIO ENSERIE, ¿quién es el trio ENSERIE? Bueno, algunos lo pueden recordar con nitidez, otros no saben de qué hablo. Lo cierto es que después de varios conciertos de voces de mujeres, voy a colocar un pequeño concierto del trio ENSERIE, cuyas piezas han resultado todo un desafío de ubicar. Es un trio masculino y hace parte de la novíssima trova, y además debo anticiparles que tiene un trabajo de voces realmente impresionante. Bueno, tan pronto logre entregar la mundial de trabajo atrasado, vamos con el trio... espero que esto vuelva a animar a mi audiencia. Espero también superar pronto esta racha de improductividad.

Un abrazo a todos, los dejo solamente con una canción del trio, tal vez mi favorita, del Trio en Serie, la canción ANA.

Amigas mías, para ustedes, un poco comercial, no muy de mi estilo, pero con una propuesta visual muy interesante... Un pequeño adelanto del día de la mujer.

2010-03-05T07:06:00.000-08:00

Julieta Venegas - Bien o Mal (Video Oficial) en Yahoo! Video

Esperen pronto mi verdadero regalito para ustedes, abrazos... MarcelianaGallinas Mujer Mujer y Gallina

Susheela Raman: Una voz acuática

2010-03-01T18:02:00.000-08:00

Este es un vulgar copy-paste. Disculpen el irrespeto, solo que hoy tuve que caminar de más debido al paro de transportadores y no tuve tiempo de tomarme más en serio mi concierto, de hecho quedo debiendo las imágenes, puesto que en estos días no me ha quedado tiempo de pintar. Solamente tenía gran angustia por mi descuido con el blogsito. En especial porque parece aveces una de esas tareas inconclusas que tanto me caracterizan. Bueno, Primero que nada, una biografía de Susheela copypasteada:

Susheela Raman nació en Londres el 20 de julio de 1973 de padres emigrantes tamouls que trasladan en Australia cuando Susheela tiene cuatro años. Allí su madre le enseña a las bases de la música tradicional India. Es con todo hacia un otro estilo musical a que se vuelve a la adolescencia cantando del blues rock en clubes de Sidney. Después de varios los pro'ximos años los clubes, Susheera decide volver de nuevo a las fuentes de su cultura musical en que irán a la India mejorarse. Finalmente sintiéndose lista, va instalarse a Londres en 1997 dónde se muestra sobre el frente de la escena y no tarda en hacerse conocer con su música tan particular teñida de múltiples elementos indios. En 2001, saca su primer álbum "Salt Rain" que se vende más de a 200.000 ejemplares.

Ahora sí, sin más preludios, les dejo con la ACUATICA Susheela Ramán:

tras de ladrón... bufón!!!!!!: en las clases malas de ciencia política

2010-02-08T08:56:00.000-08:00

Nuevo concierto de voces de mujeres: Susheela Raman

2010-02-07T14:10:00.000-08:00

Próximamente publicaré mis improvisados conciertos, con un estreno de una cantante maravillosa: Susheela Raman. No es que las voces de hombres no me gusten, es que me entran unas fiebres de época, en este caso, de voces de mujeres.

Esperen pronto.

Les dejo con un pequeño adelantito

pictºrica

2010-01-26T20:49:00.000-08:00

SUSTITUTA

hoy tengo que confesarte que esto es terriblemente vergonzoso no sé por donde empezar

- déjate de tantas tantas tonterías -

¿me reviento entonces?

¡explota! ¡explota!

- yo no sé explotar, a mi nadie me enseñó-

toma tanto aire como te sea posible

¡ya!

- déjame ir a mi cama, es justo -

yo no he pedido que estés aqui si aquí vienes, aquí vas, aquí vas de nuevo

yo no se qué tantas cosas tengo que decirte

- ¿cállate? -

no, dilo bien, sé enérgico por una vez en toda tu dicha

- entonces, sí no quiero gritar -

por primera vez me siento al lado de un hueco pequeño de cigarrillo

- no, ¿el sofá? -

ah, siempre igual, que aspereza, decime algo que sea digno de quemar las cortinas

- hay que quemarlo todo, de eso estoy seguro -

ya no me divierte

ya no me hace gracia revolver la leche, echarle depositos de pintura, rehacer le nube esta que dejan los cigarros, ribetear la orilla del rio de margarina, hacerme un muñeco de paja, acariciar tu augusto pellejo y envenenarme con un frasco de anilina

- ¡ja! no me digas que ahora pienzas en forma de punta

¿sabes qué? mejor dale una vuelta a tus zapatos

Los Pueblos Felices: ¡La comida está servida!

2010-01-18T20:37:00.000-08:00

¡La comida está servida!

¡Vengan a la mesa queridas y queridos comensales! ¡Vengan pronto que se va a enfriar! Esto de lo que les voy a hablar, es un cena que he preparado con todo el amor de una mujer sola escribiendo en su casa, para el deleite de aquellos y aquellas que no queremos abandonar los alimentos. Vengan a la mesa con sus peores vestimentas, aquellas queridas ropas de trabajo que se ajustan tiernamente a las vicisitudes de nuestros cuerpos, a las montañas de nuestra glotonería. Aquí no hay protocolo, no necesitan tarjeta de invitación. ¡Vengan! no tienen que traer nada, solamente el ánimo para oír alguno que otro disparate que se agolpa en mi cabeza y que no siempre tiene por suerte, dar con algún hilo específico o con algún autor esencial. Vengan a la mesa, sin decoro, sin aviso, qué poco requerimos para invitar al otro, a la otra, al festín de nuestra propia vida. Compartamos un pequeño momento, espero no tan mediático, disientan conmigo y disientan de mi, pero, si al final nos podemos poner de acuerdo en algo, que sea un motivo para trastocar los cimientos del hambre.

Creció en Su presencia como un brote, y como una raíz en tierra árida, sin figura, sin belleza y sin aspecto atrayente.

Isaías 53, 2

Cuando encontré este versículo en la Biblia - que hace parte de las profecías mesiánicas -, tuve grandes dificultades para erradicar de mi mente, la impecable iconografía con la Jesús se nos fue revelado. La elegancia de su presencia en el arte, en la iglesia, en las figuras retóricas de la adoración, en las visiones salvíficas de los sermones, en la incorruptibilidad de la urna, hacían de este pequeño versículo, un hallazgo perturbador. Pronto me colocó en la difícil tarea de desentrañar mi propio archivo interno, forjado con sumo cuidado, en las instituciones religiosas que me habitaron durante la infancia.

A la luz de este versículo, empecé a sospechar de algunas de las figuras relacionadas con mi imaginario cristiano, como por ejemplo, la blanca vestidura de Jesús resucitado. Una víctima torturada y sacrificada con sevicia, se presenta de repente, después de un interludio donde nadie sabe con exactitud qué sucede, impecable y bien peinada. Dos heridas bastante discretas, surgen de sus manos. La túnica blanca del resucitado, tan clisé en las películas, fue en su momento cierta especie de pared que impedía ver el cuerpo torturado de un hombre, a quien era políticamente correcto presentarlo redimido a pesar de la muerte y de las causas de la muerte y del peso de una maquinaria de muerte inverosímilmente poderosa. La muerte de Jesús logró que viésemos como natural, la necesidad de ciertos asesinatos.

No ver las heridas, no sólo nos provee de la sustancia in pervertible con la que se cubren a los miles de torturados y torturadas, asesinados y asesinadas y padecedores de otros tantos vejámenes a veces no tan explícitos, sino que, adicionalmente y como un bono ideológico, se nos ocultó el ver cómo la historia tiene el inusitado poder de estrujar la carne de los dioses, quienes al parecer, a usanza de nosotros los mortales, tampoco se libran de tener sus propias carnes, concreciones, realidades que se producen sin necesidad alguna de demostrar sus existencias objetivas: el paso implacable de la historia por los cuerpos (en especial por los cuerpos de los dioses) es una denuncia tan gravosa que apresura la vestimenta inmaculada de la víctima. Finalmente y como síntesis del estrujamiento de los seres de carne y hueso junto con el de las divinidades, surge aquello de convertir a las múltiples víctimas concretas, en una única entidad celestial inolora e indolora lo cual, al parecer, es la mejor manera de echarlas en el olvido, mientras se exalta el culto a la cada vez más creciente generación de seres celestes. Como hay mitos de salvadores y de monstruos en la lógica amigo-enemigo, también habrá un mito de “víctima” que despersonaliza a las víctimas de carne y hueso. De esto dará cuenta la construcción de cierto “proyecto igualitario” vía la infantilización y la victimización de buena parte de la sociedad, pero también y desafortunadamente, dará cuenta algunas voces bien intencionadas que, a causa de las emergencias provocadas por el avance de tal proyecto, han aportado a la reducción del ser humano a la condición de víctima. Una parte de ello es de lo que tratará este escrito.

Por lo pronto volvamos al versículo. Porque este osaba aparecer de vez en cuando en los sermones de la iglesia y cuando lo hacía, su incómoda epifanía resultaba un inevitable atentado a la elegancia pictórica de Jesús. Entonces, para evitar vanos rubores, el pequeño pasaje nos era explicado con una versión algo tramposa y reinterpretada de Saint Exupéry, la cual versa que las verdaderas cosas sólo son visibles a través de los ojos del alma. Pero las verdaderas cosas son visibles en las carnes y en los volúmenes que conforman las espantosas escenas que reconfiguran el paisaje político, social y cultural de mi país.

Para la fortuna de todos y todas, y es otro de los asuntos que intentaré asumir, también son visibles aquellas cosas de las que comúnmente no se quiere dar cuenta, como por ejemplo, la “mítica” existencia de algunos pueblos felices.

¡Vengan a ver! Vamos a aprender a ver… yo no sé ver aún, por eso me enredaré mucho en estas páginas, estoy intuitivamente tanteando los aires que me rodean y ya me he topado con algunos asuntos, por tanto, son asumibles, al menos por ahora.

No serán pues las más bellas, las cosas verdaderas, sino que de suyo, son verdaderas a pesar de sus grotescas apariencias de belleza.

Esas cosas invisibles que tanto se nos invita a buscar adentro, al desentrañarse, al encontrar los intereses que las provocan, al recorrer la historia de sus relatos manoseados para producir efectos contradictorios, cuando se les arrebata la apariencia de “cosas bellas” y se sospechaba de su tersura imposible, entonces se nos revelan mucho más terroríficas que la humilde fealdad del mundo del común: son un mundo de ideas bien vestidas pero espectrales. Al desnudar todo aquello que se considera “bello”, “virtuoso”, “de bien”, “trascendente”, no encontramos otra cosa que un cuerpo herido de pensamiento, vejado, invertido muchas veces, reinterpretado al antojo de quienes, a su vez, pretenden cubrir sus vergüenzas tapando el cuerpo lacerado de sus víctimas. El pensamiento se transubstancia como el pan en hostia, en un mantra que parece haber fundado el universo, pero que a duras penas funciona en las brevedades de los intereses.

Como vamos del versículo al ropaje, del Jesús raíz al Jesús resucitado, volvamos al asunto del ropaje: no todo se cubre con la túnica blanca. Se trata de un encubrimiento selectivo, adoctrinante, necesariamente forzado. Otras cosas se dejan al desnudo para escarnecernos produciéndonos repulsión y se tiran al suelo por el que inevitablemente transitaremos, con el fin de que sean odiadas. Son realidades y se presentan como realidades, pero no para producir un pensamiento de realidades, sino para reforzar el pensamiento transubstanciado en rezo: suplicamos porque algún fenómeno divino nos convierta en invisibles.

Esas odiosas “externalidades”, dejadas estratégicamente a la vista, son garabatos sanguinolentos nunca a la deriva, abandonados con un cartel de dogmas y sentencias, con las tripas afuera como advertencia. Y, mientras a ciertas criaturas engrandecidas que tienen el deber de convertirse en ideas, les intentamos esconder las heridas de la historia para que puedan darnos la calma de la contemplación, pululan paralelamente las escenas de hombres y mujeres desolladas, desgarradas, quemadas, descuartizadas, cuadros todos que preceden a la necesidad estrambótica de dolor y supremacía perdurable hasta nuestros tiempos. Una reedición de los padecimientos de los mártires para mantener el cariz del dios. Otro asunto que intentaré asumir.

Como ven, aquello que he ido tanteando con mis manos, serán entonces algunos asuntos asumibles y ya que lo haré sin la erudición suficiente, es cierto también que el reclamo de la escritura debería ser necesario para todas esas visiones de la vida que, aún cuando no cumplan con el protocolo necesario, cuando menos se les tendría que otorgar el espacio para expresar su asunción frente a las propias posiciones críticas, afectos y aprehensiones, en lugar de intentar presentarse como inmmaculadas y rigurosas. Extrañamos de nuestros intelectuales latinoamericanos y latinoamericanas, conocer el color de sus tintas, el ropaje que usan mientras escriben, pero sobre todo, los alimentos que injieren mientras redactan: romper con tantos informes, casos meticulosamente estudiados, con tantas exigencias del empirismo y de las financiadoras, para poder asumir los asuntos que casos, datos, informes y el empirismo, van proveyendo en argumentos.

No quiero decir que toda intuición sea digna de hacerse de ella, una teoría, digo, que si la escritura es una herramienta para conocer la visión del mundo de muchas personas y si con ella, cada una de nosotros y nosotras se atreve a poner en el panóptico sus asunciones, entonces, esta debería ser más democrática y debería proliferar con mayor abundancia.

A propósito de ciertas mesuras, la abundancia será entonces, otro asunto que asumiré, por la necesidad de que se le devuelva a la vida, su carácter de abundante. Ya lo veremos más adelante. Por ahora, entremos en materia de la experiencia, coman conmigo un trocito alegre de mi vida.

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Continuar:

Los Pueblos Felices: entonces y si no están en el alma...

No podía acabar la noche...

2010-01-08T21:11:00.000-08:00

No podía acabar la noche sin recordarla hermosa canción de la película de Ken Loach "The Wind That Shakes the Barley" (El viento que agita la cebada)
La cuestión consiste en cerrar los ojos e ir a un país verde con mucha neblina de por medio, ubicarse justo en el punto en el que nos quiebra el infinito y llenarse de rebeldía, escuchar esto que es como un lamento y una esperanza y volver a la tierra cargados de semilla.....

El viento que agita las espigas
Me senté en el valle verde,
Me senté con mi verdadero amor,
Mi corazón triste se esforzó en elegir
Entre el viejo y el nuevo amor,
El viejo para ella, el nuevo que me hizo pensar
En la Irlanda querida, mientras el viento soplaba
Sacudiendo las doradas espigas.
Fue duro decir palabras, lamentos que quiebren
Los lazos que nos atan,
Pero más difícil es soportar la vergüenza
De las cadenas extranjeras que nos atan.
Entonces dije: Hacia la cañada en la montaña
Buscaré la naciente mañana
Y vagaré con los hombres unidos,
Mientras el suave viento sacude las espigas.

Aunque fue triste besé sus lágrimas,
Mis cálidos brazos la rodearon,
Un hombre disparó ráfagas en nuestros oídos
Desde el secreto del bosque.
Una bala atravesó a mi verdadero amor,
La joven primavera de su vida cedió
Y sobre mi pecho, ensangrentada, ella murió,
Mientras el suave viento sacudía las espigas.

Pero sangre por sangre sin remordimientos
He tomado en Oulart Hollow,
Y yací junto al cadáver de mi verdadero amor
Dónde pronto he de seguirla.
Mientras alrededor de su tumba, vagando,
Mediodía, noche y aurora,
Rompiendo en llanto cada vez que oigo
Al suave viento sacudir las espigas.

Summertime

2010-01-08T15:37:00.000-08:00

Una de las canciones más hermosas de la historia, Summertime fue creada en 1933 por George Gershwin para traer las influencias afro a la música. Es un aria, una canción de Cuna de Clara para su bebé. Les quiero obsequiar algunas de mis versiones favoritas, la más poderosa en mi modesto criterio, la de Janis Joplin:

La bellísima versión de Ella Fitzgerald

La que me eriza la piel, la versión de la nostálgica Billy Holliday

Y esta versión deliciosa y perfumada de Susana Baca, una de mis voces favoritas

Aquí una versión subtitulada

Todo nos lleva a esa terribilísima y hondamente nostálgica época de la esclavitud en Estados Unidos, pero también, de las ansias de alzar la libertad

Solamente queda añadir un poema, que unas amigas y yo compartimos bajo el tierno calor de un tinto chileno.

Las mujeres de mi generación
(A Pelusa, Marcia y Ana)

Las mujeres de mi generación abrieron sus pétalos rebeldes
No de rosa, camelias, orquídeas u otras yerbas
De saloncitos tristes, de casitas burguesas, de costumbres añejas
sino de yuyos peregrinos entre vientos.

Las mujeres de mi generación florecieron en las calles,
Y en las aulas argentinas, chilenas o uruguayas supieron lo que tenían
que saber para el saber glorioso de las mujeres de mi generación.

Minifalderas en flor de los setenta
Las mujeres de mi generación no ocultaron ni las sombras
de sus muslos que fueron los de Tania
Erotizando con el mayor de los calibres
los caminos duros de la cita con la muerte
Porque las mujeres de mi generación
bebieron con ganas del vino de los vivos
acudieron a todas las llamadas
y fueron dignidad en la derrota.

En los cuarteles las llamaron putas y no las ofendieron
porque venían de un bosque de sinónimos alegres:
Minas, Grelas, Percantas, Cabritas, Minones, Gurisas,
Garotas, Jevas, Zipotas, Viejas, Chavalas, Señoritas
hasta que ellas mismas escribieron la palabra Compañera
en todas las espaldas y en los muros de todos los hoteles
Porque las mujeres de mi generación nos marcaron con el fuego indeleble
de sus uñas la verdad universal de sus derechos.

Conocieron la cárcel y los golpes
Habitaron en mil patrias y en ninguna
Lloraron a sus muertos y a los míos como suyos
Dieron calor al frío y al cansancio deseos
Al agua sabor y al fuego lo orientaron por un rumbo cierto.
Las mujeres de mi generación parieron hijos eternos
Cantando Summertime les dieron teta
Fumaron marihuana en los descansos
Danzaron lo mejor del vino y bebieron las mejores melodías
Porque las mujeres de mi generación
Nos enseñaron que la vida no se ofrece a sorbos compañeros
Sino de golpe y hasta el fondo de las consecuencias.

Fueron estudiantes, mineras, sindicalistas, obreras,
artesanas, actrices, guerrilleras, hasta madres y parejas
en los ratos libres de la Resistencia.
Porque las mujeres de mi generación sólo respetaron los límites
que superaban todas las froteras.
Internacionalistas del cariño brigadistas del amor
comisarias del decir te quiero
milicianas de la caricia.

Entre batalla y batalla
Las mujeres de mi generación lo dieron todo
Y dijeron que eso era apenas suficiente.
Las declararon viudas en Córdoba y en Tlatelolco
Las vistieron de negro en Puerto Montt y Sâo Paulo
Y en Santiago, Buenos Aires o Montevideo fueron las únicas estrellas
de la larga lucha clandestina.
Sus canas no son canas sino una forma de ser para el qué hacer que les espera.
Las arrugas que asoman en sus rostros dicen he reído y he llorado y
volvería a hacerlo.

Las mujeres de mi generación
Han ganado algunos kilos de razones que se pegan a sus cuerpos
Se mueven algo más lentas, cansadas de esperarnos en las metas.
Escriben cartas que incendian las memorias
Recuerdan aromas proscritos y los cantan.
Inventan cada día las palabras y con ellas nos empujan
Nombran las cosas y nos amueblan el mundo
Escriben verdades en la arena y las ofrendan al mar
Nos convocan y nos paren sobre la mesa dispuesta.

Ellas dicen pan, trabajo, justicia, libertad
Y la prudencia se transforma en vergüenza.
Las mujeres de mi generación son como las barricadas:
protegen y animan, dan confianza y suavizan el filo de la ira.
Las mujeres de mi generación son como un puño cerrado que resguarda
con violencia la ternura del mundo.
Las mujeres de mi generación no gritan porque ellas derrotaron al silencio.
Si algo nos marca, son ellas.
La identidad del siglo son ellas.

Ellas: la fe devuelta, el valor oculto en un panfleto
el beso clandestino, el retorno a todos los derechos
Un tango en la serena soledad de un aeropuerto
un poema de Gelman escrito en una servilleta
Benedetti compartido en el planeta de un paraguas
los nombres de los amigos guardados con ramitas de lavanda
Las cartas que hacen besar al cartero
Las manos que sostienen los retratos de mis muertos
Los elementos simples de los días que aterran al tirano
La compleja arquitectura de los sueños de tus nietos.

Lo son todo y todo lo sostienen
Porque todo viene con sus pasos y nos llega y nos sorprende.
No hay soledad donde ellas miren
Ni olvido mientras ellas canten.
Intelectuales del instinto, instinto de la razón
Prueba de fuerza para el fuerte y amorosa vitamina del débil.
Así son ellas, las únicas, irrepetibles, imprescindibles
sufridas, golpeadas, negadas pero invictas
Mujeres de mi generación.

Luís Sepúlveda
1999

Me declaro abstencionista

2010-01-08T14:19:00.000-08:00

Respuesta a un buen amigo que trató de hacerme sentir odiosa por no votar

Te voy a decir por qué no voto, aunque no sin temor, porque ahora los señalamientos suelen venir de amigos y enemigos. Pero esta es mi libertad, no la libertad liberal, ahora puesta ante nuestros ojos como un artilugio nuevo, un destino final jamás invocado. NO VOTARÉ NULO NI BLANCO ni por nadie, no por los amigos, ni mucho menos por los enemigos, porque no seguiré haciéndole creer a las personas que son libres porque votan, porque no me voy a sentar a esperar que con los años, los amigos de hoy se vayan transformando en los represores de mañana, porque no quiero ver a los que antes esgrimían una ética de la vida moverse velozmente para construir maquinarias electorales aún cuando haya que tropezar hasta con la propia vida, porque me cansé de oir "y si no es así entonces de qué manera" mientras se abandona la creatividad para transformar el mundo, debido a que otras fórmulas fracasaron en el empesinado ostracismo. El mundo no acabó para mí con la caída del muro, apenas, y como hace parte ya de la milenaria historia de los pueblos, le tocó empezar de nuevo. No votaré, por una simple razón estética: el sofisma de que el voto es una gran novedad jamás experimentada, o más siniesto aún, que ha estado allí por siempre y para siempre como una realidad ineluctable. No votaré porque cuando todo el mundo se abalanzó a votar hace más de diez años, y nos hacían trabajar para que los amigos llegaran a donde están hoy, se produjeron nuevos oficialistas camuflados de demócratas que ahora ni se sabe de qué juegan, con los que "toca" pactar a causa de no tener mejores posibilidades, pese a que sepamos una y otra vez, que el camino no es más que el de una desilución sasonada de participación en una democracia nominal ¿Acaso no te aterra la frecuencia con que tales casos se repiten? ya que me endilgas falta de cientificidad y de pragmatismo y piensas que estoy ahogandome en una tonta utopía. Pues te digo, sin ningún rubor, que el sólo hecho de tener que pactar con el menos peor, habla per sé de la gran orfandad política de nuestras posturas y más grave aún, de nuestros referentes. No voto porque eso es reconocer que dicha orfandad se puso por encima de personajes más idóneos y nos tocó aceptar los más mediáticos, en vista de que así funciona el mundo y qué le vamos a hacer. Lo siento tanto, no nací para teleologías, yo no me resigno a estas reglas del juego. No voto, aunque sí lo haría el día en que no tenga que hacerlo por aquellos que en temporadas aplauden al régimen y en otras se distancian según marque el termómetro de la vicisitud. Todos muy honestos y con muy buenas intensiones al principio, no les voy a quitar los motivos, ni mucho menos quiero ignorar el peso de sus historias de vida, pero el verlos ahora haciendo las veces de aulículos a contramano de la necesidad de no desaparecer, me hace sentir que, precisamente esas historias de vida que les hicieron, son demasiado grandes para la minúscula estatura de un cargo. Yo no voto porque eso sería sostener el teatro de un mundo donde ser minoría solo se garantiza con papeles sin valor, con ideas en el mundo de las ideas, con postulados grandilocuentes que no se compadecen ante las realidades y la REALIDAD. Yo no voto, porque no me interesa un lugar allá, en la enunciación. Con lo que se demuestra, después de todo ese tiempo (cuando menos una década), que en el juego de la política se suelen apreciar las mismas técnicas, la misma manera octogenaria de hacer las cosas, Leviatán deja de ser la la invención descubierta infraganti gracias al descreimiento de quienes lucharon porque tuviésemos conciencia de ello, a la ahora ineludible realidad gracias a la resignación. El que no aprecia tales técnicas no gana, y no gana porque la democracia, tal y como está planteada, se ha vuelto cuestión de técnicas: de ingeniería, pura y llana teoría de juegos donde no existen relaciones humanas, solo, probabilidades. Con lo que también se demuestra, aún con más ahinco que nos pueden más los vicios de la medianía, la moda que los recorridos, el hábito de sobrevivir que la misma vida, la costumbre de no dejar de aparecer aunque haya que camuflarse hasta palidecer, la resignación a las ganas de hacer un mundo diferente.... es el aureas mediócritas con la que describe esta invención llamada Colombia, el profe Rubén Jaramillo.

La Caballa

2010-01-06T11:49:00.000-08:00

La Caballa
Aburrido preludio a una verdadera historia

Magallanes, hazañas de otro tiempo. Sentí que hablábamos quinientas cosas, una por año. Se despidió tan lentamente que tuve un tedio, nada de qué preocuparse. Dobló sus argumentos con cuidado de los pliegues, paso a paso, como si sus pensamientos vinieran con un instructivo adicional. Su rostro si tenía fecha de vencimiento, todo está vencido, su rostro, sus chistes medio tontos, sus charadas y su virtud de hacer felices a los niños y a las abuelas. Así fui descubriendo qué le había pasado al flaco dicharachero de otro tiempo. Venía de no sé dónde y lo peor, ni él sabía para dónde iba. Tomó su moto, un esqueleto demasiado ligero para soportar el peso de tanta charla y corrió cuanto pudo ¿Llorando? Lo habían lanzado hasta el fin de la carretera, absorto, con todo el gris sobre su pecho.
Yo caminé ese corto espacio entre el sofá y la ventana, no para verle, sino para verificar si ya podía salir. El protocolo de salir de casa, es verificar si ya se puede hacer, no sea que la lluvia, o sea ya que el sol… Fueron muchas horas de hablar y hablar sandeces. Mis amigas se divertían antes con este joven, lo emborrachaban y se lo rifaban para no quedarse solas en la cama, mientras el padre de mi hijo se las rifaba a ellas, a cambio de dos o tres palabras precisas. El flaco era un flaco nada mal parecido, pero jamás un Don Juan. Apenas un flaco borracho y alegre. Pero yo no podía entender los cambios del flaco, no podía comprender qué era lo que le faltaba ahora, ¿sería solamente que las amigas ya no estaban y yo, tampoco tenía mucho qué decirle? así que su visita fueron sandeces que iban, sandeces que venían, yo ya no fumo, desde entonces el tiempo es el más largo del mundo.
Llamé al colegio para reportar que Samuel estaba de visita con su padre y que la visita se había alargado. Mi primo había venido también el día anterior, siempre aprovechaba cuando no estaba Samuel para darme esas incómodas miradas resultantes de su gusto por las mujeres mayores. De repente me asaltaba en la cocina como si en verdad creyese que es un vampiro, intentando fijar su mirada en no sé qué parte muy pequeña de mi rostro y yo tenía ganas de mandarlo a comer mierda. José Manuel siempre fue un hombre escasamente raro, yo creo que en verdad, consideraba que tenía poderes sobrenaturales. Sin embargo, salvo ese rasgo particular de su mirada, nada tenía de particular. Un joven bastante común, con un empleo bastante común, estudiaba de noche en una universidad bastante mediocre. Pero era la familia, qué más podía hacer. Así que aproveché este día, después de despachar al flaco, para tomar el bolso y salir a caminar un rato. Alisté en un bolsillo el dinero del pasaje del bus y en el otro, un brillo de labios y una botella de agua para la sed. Salí rápidamente, pasé la calle y me dirigí a la avenida. La calle del degüello, famosa porque allí solían aparecer gatos degollados por jóvenes de clase media alta que se reunían para hacer ritos satánicos en los 90. El satanismo, al igual que todas las cosas viscerales, aquellas que comprometen los intestinos y que nos hacen escupir bilis, habían pasado de moda, ahora había un estupor de razón bastante aburrido. Llegué a la avenida y para ese momento fue necesario quitarse la chaqueta, hacía un tremendo sol.
En el paradero habían dos muchachos, rubios, altos, tan preciosos que era difícil quitarles la mirada. Yo pensé que los estereotipos eran “bonitos” porque alguien los había impuesto como tales y que Leni Reinfestal era una loca nazi hablando de la belleza de lo Nubas, pero la verdad es que estas personas fueron consagradas en un altar solamente para ir apareciendo por ahí, inmaculados, libres de toda bacteria corruptora, sin incómodas historias en la piel. Ellos ni se daban por enterados de mi vuelta adolescente, yo apenas había vuelto a mirar mi cuerpo que parecía una enciclopedia de la historia de mi país, con todos los avatares siniestros, con todas las paradojas y burlas que otro pueblo hubiese podido apenas soportar.
Todos, pero no juntos, le hicimos el pare al mismo bus. Ellos se subieron a practicar un hermetismo peculiar: uno se ponía los audífonos y el otro, sacaba un libro en algún idioma, supongo, alemán o algo así, ambas acciones en una sincronía pactada desde el vientre de sus madres. El que no se encontraba al lado de la ventana, le señalaba algo al otro indicándole alguna cosa en la calle, el otro miraba por algunos segundos, comentaban algo y luego volvían a sus actividades. De repente subió una muchacha de trece años palmoteando la calma del bus con su histriónica exuberancia, los jóvenes ni siquiera la voltearon a mirar pese a lo bonita, alegre, desenfada y bien arreglada que estaba. Ella se sintió ofendida, ella quería ser mirada, ella estaba en la edad en que las miradas son tan importantes… La muchacha escrutaba insistentemente a los dos jóvenes. Ellos se pusieron de pié y a pesados saltos se bajaron del bus. A la muchacha se le partió el corazón y se sentó deprimida en el puesto de los jóvenes. Se quedó mirándolos alejarse en el vidrio de la buseta. Ya era hora de pasar a otros incidentes.
Yo seguía el camino de las procesiones siempre conclusas que solían llevarnos a la Universidad. El trancón en el mismo punto donde se cruzan los tres millones que viven en occidente, con los cuatro gatos arrogantes que vivimos en el norte. El alcalde había desbaratado y vuelto a armar esa avenida, por lo menos, tres veces en lo que va de su gestión, sin lograr entender el problema de los volúmenes que se trasladan al trabajo. Para ese viacrusis, estaba alguna revista que había empacado en el bolso. Esto sí que era algo particular. Los jóvenes, seguramente hijos de algún extranjero, con sus pantorrillas perfectas y cierto toque de melanina en la piel, se habían bajado minutos antes del trancón. Esa gente jamás coge los trancones, no se ve desesperada en una buseta transpirando al calor del verano corto, pero implacable de la ciudad. A la altura del trancón, nadie quedaba de ese mundo verde de casas simétricas. Parecía que los barrios ricos hubiesen sido construidos justo hasta el borde donde se iniciaba el trancón. ¡Qué tontería! Me asalta la innecesaria reflexión de clase, mejor leo la revista.
Pronto empezaban a desgranarse los almacenes de comercio con letreros grandes, con fachadas que se iban ensuciando a medida que me acercaba a la mitad del camino. Los carros se iban avejentando cuanto más nos acercábamos a un punto misterioso, concebido por mis vecinos como una especie de explosión de super nova, una raya puesta en la mente común de la ciudad conocida como “El Sur”. “El Sur” era un lugar fantástico donde se supone que pasan todas las cosas espantosas y sórdidas, los monstruos, las pesadillas, los abusos y la violencia que tanto hace traspirar de horror a los del “Norte”. Luego me reí solo un poco, pues no es nada tan gracioso como para desternillarse de la risa en un bus, de la obesidad de estos pensamientos, como las líneas mágicas que causan sin demasiada explicación que se ciertas configuraciones espaciales produzcan los “horripilantes” fenómenos que “no suceden” en el norte y, lo que me dio risa fue imaginarme a la gente del Norte, despertando todo tipo de bichos espantosos, como otrora los antepasados intentaban encarnar lo que les resultaba extraño, en el diablo, el coco y cuantas cosas no sé más. El encerramiento y la paranoia es la fuente más lujosa de la ignorancia.
Segundos después y siguiendo una extraña línea de pensamiento, me pregunté, al mirar de nuevo a la muchacha de 13 años, qué clase de belleza necesitan esos dos hijos de extranjeros para sentir eufóricos, para salir de su mutismo, qué belleza les haría sentirse nerviosos y poco cómodos. Empezábamos a pasar por las mueblerías. Almacenes con muebles repetidos a la moda, un sofá tras otros iguales, deco, las mismas formas aburridas.
Yo siempre acostumbro a llevar algo para leer cuando me subo a un bus, pero la verdad, es que nunca lo leo, apenas si paso las hojas, meto los dedos en la mitad y me quedo con la revista como si tuviera toda la intensión de reanudar la lectura en algún momento. De repente en un colectivo, vi las manos de una persona jugando con un celular. Por encima se notaba que era un juguete de última tecnología. Una mano de mujer se lo arrebataba y él presuroso se abalanzaba hacia ella. Luego él se estrellaba algo bruscamente contra la ventana como si ella le hubiese pegado en el hombro. Estrujó sin querer una bolsa de un gran supermercado que llevaba en las piernas. El alzó el brazo, al parecer para abrazarla. Yo pude ver el escorzo de su rostro mirar hacia la ventana, quizás a detenerse en algún detalle del chasis de mi bus. Su colectivo avanzó más rápido y su mirada se descentró del chasis número uno para rendirse al chasis que iba ganando la lenta carrera, mirar por la ventana del transporte público puede hacernos creer que el horizonte se compone de una larga hilera de chasis de buses.
Eché la cabeza atrás con toda la intensión de dormir un poco. La muchacha de trece años ya estaba dormida, el sopor nos convenció a todos, pero seguramente ella, descorazonada, durmió más rápido para despertarse sin el incidente en la cabeza. Cuando me desperté el bus estaba lleno, había gente de pie y en el puesto de adelante había unos hombres discutiendo sobre un negocio que parecía ser muy rentable. A mi lado estaba una mujer grande, vestida con un sastre café, el pelo inverosímilmente rubio y la tez morena. Llevaba varios folders en las piernas y estaba hablando por su celular sostenido con una mano llena de anillos y pulseras. Parecía sufrir de sofoco, sus senos se veían estrujados dentro de un wonder bra imposible. Me había arrinconado con un trasero inmenso, a un rincón justo para mi involuntaria delgadez. Yo agradecí su consideración al no arrinconarme más allá de mi capacidad, dado que mi menudez suele jugarme malas pasadas. Me desperté con la placidez del sueño de bus, pero más abochornada que de costumbre. Abrí la ventana y al hacerlo la mujer me miró molesta culpándome de la suerte de su rubio pelo alisado con esmero. Estaba llegando la hora de bajarme del bus. Lo que pensé gratamente acerca de poseer mis huesos apenas forrados con carne, es que nunca había tenido dificultad para bajarme de una buseta atiborrada de gente. Con los años de seguir la misma ruta, había diseñado una serie de protocolos para estas situaciones. Primero, revisaba que todos los bolsillos de la maleta estuviesen bien cerrados, no sin antes guardar la revista y todo lo que llevase en la mano. Terciaba el bolso de tal manera que al salir no fuese a golpear a nadie. Si me había quitado el saco o la chaqueta (como en este caso) lo doblaba meticulosamente como lo hacía el flaco con sus argumentos y lo empacaba en la maleta o en la mochila. Como soy tan baja, siempre necesité de las dos manos para sostenerme de los lomos de los asientos, por eso había que desocuparlas y tenerlas libres. Faltando una cuadra, le pediría permiso a esta señora que debía ser una vendedora o una oficinista, sospecho. Lo más probable es que sea una de esas señoras que tienen su propio negocio, por lo autosuficiente que se ve. Luego me desplazaría por el pasillo y allí le pediría a alguien, justo antes de llegar a la puerta, que me haga el favor de timbrar. El bus tardará en parar, pero con el tiempo tomado de antemano, me dejará justo en la puerta. Así hice, toda mi bajada tan bien planeada, tan rigurosamente bien trabajada.
Al bajarme me deslumbró el sol, traté de hacerme sombra con un brazo. Tardé unos segundos en recuperar la visión. Al irse definiendo el panorama, vi que se acercaba una mujer alta, con una chaqueta imposible para estas épocas. Llevaba una bufanda y el cabello semi canoso mal recogido, la piel manchada y arrugada, muy distinta a su retrato de juventud. ¿Y cómo sé cómo era en su juventud? Fácil. Tan pronto la distinguí sentí como si fuera a vomitar un hijo, quedé quieta esperando a que el sol me desintegrara. De repente una bolsa de plástico me impedía respirar. Unas manos malignas prometían desprender mi cabeza de un tajo. Agaché mi mirada y vi mis diminutos senos heridos con colillas de cigarrillo. Alzaba la mirada solo para verificar que no me hallaba en el calabozo, que no había paredes ya. Pero a medida que se acercaba (y se acercaba decididamente hasta mi) sentía el contacto con el piso frio y ensangrentado. Alguien patentó una decoración similar en todos los cuartos del horror. ¿Qué quería de mí esta vez? ¿cómo supo que venía a la universidad? ¿por qué caminan así, decididos y sin vergüenza alguna? No sé si fue una de esas pesadillas cargadas de afirmaciones retóricas, pero podría jurar que me sonrió casi que con afecto. Y no sé si sería el sol o aquellas visiones malignas que me persiguen desde aquellos años malditos, pero me empecé a desmayar con una lentitud asombrosa. La mujer corrió hacia mí, al igual que otras personas. Yo hubiese querido arrastrarme para huir de ella, mientras sus poderosas manos, bastante escrutadas por mí en la época en blandía mi cuerpo como si se tratara de la bandera de una causa ajena que la asalariaba, me sujetaban con un apremio sospechoso de mujer arrepentida. De repente me pareció que era tres veces más alta de lo que la recordaba: “La Caballa” le decían sus compinches, casi todos más bajitos que ella. “La Caballa” sujetaba a sus “pacientes” por las muñecas hasta que se perdía la memoria de haber tenido manos y, como una madre muy enojada porque el hijo no se deja poner una inyección, recuerdo que maldecía de su suerte sin compasión alguna por la víctima. “La Caballa” caminaba exhausta después de una sesión, mientras los otros palmoteaban como morsas en un espectáculo del Sea Park, se reían y hacían chistes macabros felices con algún pescado arrojado a sus fauces proporcionado por balde mágico ensangrentado al que llamaban “patrón”. Ella sólo pensaba en todo “ese trabajo” que le esperaba, algunos turnos más, toda la gente que faltaba por interrogar, demasiado trabajo para tan pingües resultados. Pese a las peculiaridades de su “trabajo” y al desarrollo de sus “funciones “ necesarias (esto para los que aún viven encantados con la idea de los Estados) pero poco ortodoxas dentro de las planillas del Estado, juro que hubiese desempeñado con igual disgusto cualquier otro cargo, hubiese sido de funcionaria en un despacho, hubiese sido de secretaria de algún juez, o lo que le hubiese tocado hacer, en dado caso, presentada la necesidad.
“La Caballa” trataba de auxiliarme mientras yo, como una culebra cogida por la cola, intentaba infructuosas maniobras para escabullirme. En aquella época y ahora, “La Caballa” resultaba ser una colosa de la que huir era algo poco menos que gracioso. Ella le gritaba a la demás gente que se agolpó alrededor nuestro, que me dieran aire, que tenía un ataque, que ella era enfermera. La gente se retiraba y yo sólo les decía que no lo hicieran, que se acercaran, que no me dejaran ahí otra vez como me habían dejado doce años atrás. La gente no entendía, solo se paraba distante en círculo mientras “La Caballa” intentaba tranquilizarme con un aterrador gesto maternal. Después de eso recuerdo haber vomitado una cosa abundante, como si mil demonios quisiesen espantados alejarse de mi cuerpo y evitar ser atrapados de nuevo por esa mujer. Me quedé mirándola casi drogada por las circunstancias y le pregunté: “por qué has vuelto”. Ella me contestó desconcertada: “¿perdón? Señora, no sé a qué se refiere”.
Cuando me desperté, estaba el flaco a mi lado junto con Samuel, mi hijo, este guapo y por momentos desconocido adolescente y, por supuesto mi madre, aquella epifanía que solía estar justito en este tipo de momentos. Me encontraba en la cama de un hospital. Le pedí a mi madre que sacara a Samuel porque necesitaba hablar con el flaco. Cuando ambos salieron le dije al flaco: “La Caballa estaba en la Universidad” y él respondió: “no sólo ella, todos están en la calle de nuevo” “por qué no me habías dicho” “porque hace años que no quieres enterarte de nada más, o crees que no me doy cuenta que te ausentas cuando te cuento las cosas…”.

Voz con vos

2010-01-05T21:32:00.003-08:00

Un pequeño obsequio de las voces de mujeres al rededor del mundo. Espero que les agrade

Proximamente.... nuevo concierto: COSTA RICA AZUL

2009-12-22T09:58:00.001-08:00

En estos días de vacaciones, voy a ampliar mi colección de Guadalupe Urbina, para los que les gustó Agosto Azul. Esperenlo no masito...

Marceliana

2009-12-22T09:47:00.000-08:00

Manual de tipografía
El diseño es un arte y una ciencia
para los que piensan que eso es como soplar y hacer botellas...

Una fuente marcelianesca

2009-12-22T08:35:00.000-08:00

La Marceliana Hand

Hola, en especial a los y las diseñadoras. He diseñado una fuente que espero que les guste, la Marceliana Hand. La cuelgo por si la quieren usar, tiene tildes y todo. Es una campaña por fuentes con tilde. La Marceliana Hand es la fuente que uso en el poster de arriba. Haga click sobre la siguiente imagen si desea descargar la fuente:

Es mi primera fuente así que no es de lo mejor, pero pronto intentaré diseñar nuevas fuentes.

Trópico azul de lluvia

2009-12-02T13:53:00.000-08:00

Para que recuerden el trópico, a los dos amigos que tengo a miles de millones de segundos...

Agosto Azul - Guadalupe Urbina - Costa Rica:

Concierto de Zap Mamma!!!!

2009-11-19T08:09:00.001-08:00

ZAP MAMA y el Elogio a la Teta

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Para todos y todas las lectoras de este blog, aquí va el Elogio a la Teta, con una selección de Zap Mama, disculpen la tardanza, pero es que me tienen del cuello con lo del fin de semestre:

Manou Gallo - Ex cantante de Zap Mama

Fuentes con posibilidades

2009-11-10T17:08:00.000-08:00

Para diseñadores y curiosos

Muchas veces nos encontramos con fuentes muy bacanas pero que no tienen tildes y esas cosas y nos reemplazan la cosa con cuadraditos. Bueno, he estado a la caza de algunas fuentes para latinoparlantes y latinoparlotiadores, la idea es coleccionar recursos que podamos usar, de forma solidaria, entre diseñadores. A los que les gustan las fuentes con arruguitas, pepitas y manchitas... pues ahí les va...

¡NOS ATACANA LOS COMUNISTAS NAZIS! El mito del monstruo, la inversión de la racionalidad mítica y el terrorismo, una lectura al texto Asalto al Poder Mundial de Franz Hinkelammert.

2009-11-10T15:37:00.000-08:00

Montaigne atribuye a los humildes, como una característica evidente, la propensión al espanto…

… Novela y teatro han subrayado a su vez la incompatibilidad entre estos dos universos, a un tiempo, sociales y morales: el de la valentía – individual – de los nobles, y del miedo – colectivo – de los pobres.

… En el cuadro de Goya titulado “El Pánico” (Prado), un coloso cuyos puños golpean en vano un cielo cargado de nubes, parece justificar el enloquecimiento de una multitud que se dispersa corriendo en todas direcciones.

Jean Delumeau.

¡Nos atacan los comunistas nazis! Una cómica expresión de un capítulo de los Simpson, una crítica a las confusiones, los fetiches, las estigmatizaciones, las inversiones del mito que fueron produciendo realidades bastante trastornadas, concreciones enfermas, desviaciones del mismo poder: lo inesperado, lo que sobrepasa la estrategia. Este trabajo pretende dar luz a algunas claves (aún no se tienen todas las herramientas teóricas necesarias) para empezar a destruir los mitos que se producen en la pseudo-concreción.

Para muchos teóricos resulta fácil determinar que el miedo, es una estrategia propia de los tiempos actuales, en especial cuando hay que bajarse rápidamente del bus de Bush. Pero el miedo como estrategia de enajenación, ha sido más que procedente desde tiempos muy antiguos. Veamos un debate a propósito de la llegada al poder de Barack Obama a los Estados Unidos.

Después del sonado fracaso de los neo-conservadores por haber promovido la guerra de Irak, muchos realistas (quienes critican el idealismo neo-conservador), han decidido recargar de nuevo las baterías para redinamizar sus teorías[1], a favor de una salida rápida al caos, a la ecatombe económica y a la deslegitimación política del entonces gobierno de corte neo-conservador. Según algunos realistas, el camino a seguir consiste en retomar el legado de Kisingger, quien frente al tema oscila en la ambigüedad[2]. Dicha oscilación, sin embargo, parece una constante en la opinión de los realistas, quienes parecen olvidar algunos apartes de sus formulaciones, consignadas en la teoría de Morgenthau, el máximo exponente del realismo. Los planteamientos del realismo han tenido un papel significativo en la construcción de la estrategia amigo-enemigo, de la que se deriva el no tan contemporáneo señalamiento de terrorismo, el papel de la guerra, las formulaciones deterministas de la naturaleza humana y el latente estado de anarquía, estas últimas que pese a querer escaparse de lo ideológico, no pueden considerarse de otra manera que la exaltación teleológica de la xenofobia de Disraelí[3]. También desconocen las afirmaciones conservadoras de Rudolph Giuliani, precandidato republicano para las elecciones presidenciales de 2008 en Estados Unidos, quien se prentendía anti-realista, haciendo una reedición del realismo en el pragmatismo de la guerra[4]. El realismo está cargado de contradicciones y ambages.

Por un lado critica con acervo el pacifismo liberal, pero convenientemente se deslinda del guerrerismo neoconservador cuando parece que su estrategia ha fracasado, calificándolo de idealista, desconociendo que en el seno de los neo-cons no sólo se halla una imagen-mundo, sino también, la pretensión de maximizar intereses particulares, que arriesgan a designar como intereses de la nación norteamericana[5]. El pragmatismo de los neo-cons, no tiene nada que envidiarle a Bismark o a Disraelí.

El mito del terrorismo, al igual que los postulados de Morgenthau[6], considera la naturaleza humana como inalterable. De forma determinista implanta y funcionaliza dicha naturaleza que “cohesiona” a los grupos, no alrededor de intereses universalistas, sino en soluciones pragmáticas de defensa y maximización del propio interés. La relación poder-interés es explícita en Morgenthau. La naturaleza de los seres humanos se explica por su carácter prerreflexivo que a su vez se abstrae a través de los mitos.

Los mitos no tienen calidad de verificación empírica en cuanto de suyo, son relatos que procuran unir en un no-tiempo de origen a una serie de hechos alegóricos, con el fin de hacer inmanente ciertas racionalidades y sistemas objetivos de época. Sin embargo los mitos no limitan su poder de existencia, a la condición de simples alegorías que hicieron parte alguna vez de interpretaciones pseudocientíficas, destronadas en la modernidad[7]. Es decir, la realidad del mito no se circunscribe a la narración mítica realizada en algún momento histórico puntual. La destrucción del mito no parece tan certera como muchos empiristas y modernistas quisieron propugnar con la secularización. La sentencia de realidad del mito se halla en la racionalidad con que se reinterpretan, se utilizan, hacen una conveniente metamorfosis y se recrean invirtiendo cada vez su propia racionalidad^{^[8]}. Por eso es imposible hablar de una suficiente superación del mito, aun cuando, si es necesario comprender sus diversas vigencias o incluso, la necesidad de reinvertir de nuevo la racionalidad que los subyace. El mito del monstruo, el Leviatán, Cronos, el Coloso, en muchas sociedades se ha constituido como un “pretexto” fundacional. La estructura más corriente del mito, narra las derrotas implacables de “monstruos”, la narración continua proponiendo un orden de las cosas a través del establecimiento de rituales^{^[9]}, como instituciones del mito.

Tal vez la versión más honesta de los mitos-monstruo sea la del Leviatán, que se reconoce necesariamente monstruosa.

Lo que parece un origen único que nos “cohesiona y nos da carácter”, casi que indestructible en el tiempo e irreductible en el espacio^{^[10]}, es lo que Foucault denunciaría como el origen, pomposo, grandilocuente que enmascara el comienzo, sencillo y mezquino, preñado de intereses y relaciones de poder del conocimiento atado a un episteme, un archivo de pensamiento propio de una época.

Los mitos fundantes hablan de la situación de caos o estado de naturaleza, de un estadio de confrontaciones (singularmente sangrientas), de desmanes tiránicos y vandalismo, de un estadio de redención (dios, prohombre, héroe, noble o Estado) y finalmente de un estadio de pacificación, ahora y siempre amenazado por la tendencia del sujeto al eterno retorno. Este eterno retorno que queda como atmósfera de los nuevos órdenes (los enemigos nunca son totalmente vencidos), tal y como lo discuten los realistas, choca con la visión absoluta del idealismo liberal, según la cual marchamos hacia un mundo pacificado, pero ambos coinciden funcionalmente, en la instauración y fortalecimiento del orden (preventivas del caos) que es la moraleja de una buena parte de los mitos fundantes. Por tanto ambos (liberales y realistas) se valen de la estructura del mito para explicar la sociedad.

Así funciona el mito de Leviatán (tanto el bíblico como el hobbesiano donde el monstruo resulta ser el propio hombre), el dios caníbal (Cronos) derrocado por Zéus^{^[11]} quien procederá a ordenar y jerarquizar el mundo, el mito bíblico de Moisés y el ordenamiento de la ley y de la organización social del pueblo, mito que se repetirá en Jesús especialmente en la ordenación paulina, muchos de los mitos y leyes de origen de nuestros pueblos que frente a la amenaza “de sí”, del “lobo del hombre” en Hobbes, del otro que se nos revela como “monstruo”, el desconocido que va más allá de nuestras fronteras de lo familiar, del encerramiento cercano, proponen un orden normalizado por una legalidad. Aunque esta jerarquización y ordenamiento del mundo conduce a la perpetuidad social, está advirtiendo a través de la tradición del mito, la inminencia de la destrucción social, la que Morgenthau conjura como: el liberalismo En su formalismo abstracto no se percata de que la democracia… funciona sólo en determinadas circunstancias… y que el principio ilimitado de la mayoría hace que la democracia esté indefensa frente a sus enemigos, quienes usarán los procesos democráticos para destruirla. (Morgenthau: 25)

Benedict Anderson expone en su libro Comunidades Imaginadas, la forma en que las comunidades amplias crean relaciones abstractas y no tan abstractas de unidad, a través de la existencia de algún tipo de relación simbólica, lingüística, histórica, de correlato o mitos, donde los factores que crean las “comunidades imaginadas” no sólo parten de la “creación” de sí, sino también de la “creación” de otras comunidades con las que se referencian y utilizan para reforzar los propios hilos invisibles que sostienen la unidad nacional. Aunque Morgenthau desdeña el ideario nacionalista del liberalismo, no deja de afirmar la necesidad de un fortalecimiento integral del particular interés del Estado Norteamericano, con la construcción de una legitimidad, sea racional o mítica (no es lo ideológico o lo motivacional, sino el manejo político de lo racional o lo irracional, su planteamiento no se concentra en principios sino en estrategia)[12]. Sin lugar a dudas estas comunidades pragmáticas que en lugar de luchar por el bienestar mundial, se concentran en aspiraciones concretas, hacen uso de la estrategia de la racionalidad mítica de la invención del monstruo.

Los monstruos, son una forma simbólica de darle cuerpo a una serie de valores legitimados colectivamente como malignos y que se “encarnan” en ciertos sujetos. En contraposición al monstruo también se sustancializan los valores “virtuosos” de una sociedad, en ciertas élites, vanguardias, seres mitológicos o divinos. Estas son tradiciones “cohesionadoras” o constitutivas del cuerpo nacional. Se habla entonces, del carácter prerreflexivo de los pueblos (connatural), como características a priori. Por ejemplo, la creencia de que los ingleses son liberales pacifistas debido al manejo “diplomático” del conflicto en la revolución gloriosa, hecho donde se construye su mito fundante[13]. Se habla del carácter contestatario de los franceses debido al ímpetu de su revolución. Se habla del carácter emprendedor del norteamericano, debido al mito fundante de la colonización. El uso que los realistas harán del carácter prerreflexivo de los pueblos, el cual equiparará a cierta especie de carácter de los Estados (pese a la arbitrariedad y la simulación de su estructura de "pueblo"), se interpreta como las condiciones pre-determinadas de las grandes potencias, o del poder hegemónico, que le hace ser precisamente, lo que es: una gran potencia.

Los mitos fundantes no dan cuenta en su estructura, del tiempo-espacio, ni de las relaciones de poder, ni de los intereses económicos, ni de las guerras “subterráneas” que dieron lugar a tales formas de organización. Los antagonistas serán monstruos legítimamente combatibles, porque atentan contra el sistema de valores de la comunidad. Un ejemplo de tales tensiones lo expresa Disraelí, Ministro de la Reina Victoria entre 1804-1881, para describir al pueblo irlandés: Los irlandeses detestan nuestro orden, nuestra civilización, nuestra emprendedora industria, la pureza de nuestra religión. Esta raza montaraz y salvaje, insensata, indolente, insegura y supersticiosa no tiene la menor afinidad con el carácter inglés. Su ideal de la felicidad humana oscila entre la rencilla tribal y la más burda idolatría. Su historia la caracteriza un círculo ininterrumpido de fanatismo y sangre. Disraelí, por negación de otros pueblos, fortalece una imagen civilizada del pueblo inglés, asignándole a los mitos fundantes de los irlandeses consignados en el Taín, una liberalidad perniciosa que tiende más al tribalismo y al desorden. Sus guerreros y reinas tribales, bastantes desinhibidos, fueron calificados de sanguinarios y brujas[14] (monstruos), al tiempo que se asignaron de forma determinista, tales características como carácter prerreflexivo de los irlandeses. Muy semejantes experiencias son denunciadas por Zinn en su libro: La otra historia de los Estados Unidos, donde el autor explica los sucesos posteriores a la Independencia, como el proyecto expansionista de las élites norteamericanas que les llevaron a plantear varias guerras de conquista con un discurso autolegitimador, practicado hasta nuestros días. Una mezcla xenófoba entre religión y terrorismo, donde cada pueblo distinto a ellos, resulta no ser digno de su tierra e incluso de sus vidas, por perezosos, peligrosos, amorales, entre otras asignaciones. La historia la reeditaron creando prohombres (padres fundadores) y ocultando las prácticas aberrantes como las traiciones, los desplazamientos, los genocidios, las grandes empresas que montaron los padres fundadores, la transgresión de pactos con naciones vecinas e incluso, lejanas, como fue el caso de la conquista de México, Florida, Cuba, Puerto Rico, intervenciones en América Latina y en casi en todo el mundo. Por tanto, la invención del monstruo, lejos de ser una abstracción moralista de la que se desalineen los realistas[15], es válida en tanto explica los orígenes del supuesto estado de naturaleza, de las condiciones apriorísticamente asumidas de una sociedad, sea potencia o sea súbdita (que lo merece). No es que en el realismo crea en los mitos, como afirman los propios realistas sí sucede en el neo-conservadurismo, es que los necesitan.

Qué hay detrás de los inventores de monstruos:

Los monstruos de la actualidad no se deslindan del mismo origen mitológico y de la epistemología que conlleva su inversión. Los grandes mitos siguen entre nosotros. Son los fantasmas que pretenden dominarnos. Según este mundo mítico ya no hay adversarios en conflicto: nos la tenemos que ver con puros enemigos absolutos. La política del imperio no se enfrenta a problemas reales; los convierte en mitos para enfrentarlos a través de una interpretación mítica. En vez de discernir los problemas a solucionar, se nos impone ver las fuerzas del mal que se deben aniquilar. El “reino del mal” de Reagan y el “eje del mal” de Bush esconden conflictos reales con el fin de asegurar míticamente la imposición de soluciones dogmáticas y de verdades absolutas, detrás de las cuales aparecen intereses mezquinos y corruptos, que no se pueden confesar. Por tanto, las consecuencias de lo que se está haciendo no son objetos de reflexión. Cada paso del imperio parece más bien un salto al vacío que busca al azar alguna tierra firme. El imperio solamente ve maldades y acciones diabólicas en el lado de quienes se propone combatir, y entiende su política como un gran exorcismo (Hinkelammert: 5).

La delgada línea ideológica, que los realistas no pensaban atravesar a razón de su propio pragmatismo, es indefectiblemente vulnerada: El imperio necesita legitimar prácticas de escasa racionalidad científica-social, a través de la razón mitológica del imperio, necesita legitimar sus propios intereses proporcionando una imagen-mundo absoluta de los problemas (terrorismo) frente a lo cual se responde con otro mito o idea absoluta de libertad y democracia. Tal absolutización del problema transforma la técnica social [y política]^{^[16]} a través de la cual se promueve la religión del imperio (Hinkelammert, 2003: 5), que se expresa en los aparatos fortalecidos de los Estados, burocracias militares y la prolífica industria de las relaciones públicas.

En la técnica social participan los productores míticos por excelencia de lo que Bourdieu denomina sistemas simbólicos, que se convierten en estructuras estructurantes (medios), la cuales son dominadas y alimentadas por quienes detentan el poder simbólico (Bourdieu, 2001). Las participaciones religiosas son particularmente prolijas en este sentido. Popper afirmaba que la democracia es un método para el control de los demonios (Popper: 309)^{^[17]}. La imagen piadosa de tales asignaciones simbólicas recreadas en los mitos del cristianismo, ayudan a sacralizar la violencia irrestricta del imperio. Así existe una violencia del bien y otra del mal a la cual se le dará el nombre de terrorismo.

Durante el ascenso en el gobierno norteamericano de los neoconservadores (Wolfowitz, Fucuyama, Pipes, Kristol, entre otros), se trazó como estrategia fortalecer los mitos fundantes de la sociedad norteamericana (signados por la dicotomía entre el bien y el mal, la libertad, el individualismo, la noción del trabajo, de superioridad, entre otros) como también, el mito del monstruo que en primera instancia correspondía a la Unión Soviética y posteriormente a la encarnación de la idea absoluta del mal, a los países, pueblos y organizaciones que detentan sistemas políticos e intereses económicos contrarios al de los Estados Unidos. El fortalecimiento del mito nacional se hizo a través del fundamentalismo protestante, cuyos adeptos fueron instrumentalizados como caudal político para el asenso de los neo-cons. El protestantismo entonces, condición, tradición y fermento democracia liberal estadounidense (por cuanto conservadores y liberales luchan con aservo en la defensa de la democracia, sea efectiva, restringida o el colmo de las abstracciones), supo transgredir la línea para soportar el mito, aunque esta línea estaba transgredida desde su historia (el mito es que nunca hubo trasgresión, ver texto de Zinn). El mito del monstruo se recreó con la imagen de la amenaza invisible[18] durante la guerra fría, para lo que se redactaron informes bajo la premisa de la ausencia: si no se puede comprobar la amenaza, es que esta ha llegado a tal nivel de sofisticación, que se ha hecho indetectable, por tanto, mil veces más peligrosa. La construcción de argumento por ausencia es, como la construcción del mito, una forma de “llenar los huecos” que la racionalidad científica no puede llenar, en tanto, a su vez hay una defensa a ultranza de que dicha racionalidad fundante, de que cierta forma de interpretación del mito se naturaliza como científica, parece como lógica, el quiz estará en hacer pasar como racional, aquello que carece de toda forma de racionalidad, incluyendo la mítica.

El uso de la mitología cristiana para ocultar el verdadero programa político y económico, que Hinkelammert denomina asalto al poder mundial, tiene raíces mitológicas antiguas: legitimaciones y deslegitimaciones de concepciones de poder en la construcción del amigo-enemigo. La tentación de Cristo es una primera propuesta de asalto al poder mundial, Satanás le ofrece todos los reinos del mundo. El primer sentido del mito concuerda con el espíritu inicial de la Iglesia Primitiva, entonces, oprimida por el Imperio Romano (oponerse a participar en él). Casi 400 años después, San Antonio sufre del mismo episodio pero con significados muy diferentes. Las tentaciones de San Antonio son protagonizados por una mujer desnuda. En el primer caso, Satanás es la representación de la participación en el imperio y en el segundo, Satanás es la mujer. La transubstanciación de Satanás en mujer oculta la nueva postura de la Iglesia (que se convierte para ese momento en la religión oficial del imperio) convirtiendo ahora a Satanás en Dios (legitimidad del asalto) y a la mujer y a la sexualidad en general en Satanás. Este discurso se esgrime aún hasta nuestros días. Las iglesias cristianas derrochan sermones condenando la “inmoralidad” sexual, la discriminación de la mujer, mientras por otro lado se valora la versión paulina del respeto a las autoridades por su origen en la voluntad de Dios y la participación y coherencia del proyecto imperial con el proyecto evangelista. Satanás – mujer, será traspolado hasta los pueblos “inconversos” donde la religión cristiana trazará una batalla sangrienta por la purificación del mundo. Nunca aprobará el homosexualismo, las relaciones pre-matrimoniales, dirá que el aborto es brutalidad, pero legitimará genocidios en nombre de Dios.

1. tentación de Jesus 2. Tentación de San Antonio

Dicha técnica social se expresa en la cotidianidad de las mismas sociedades que componen el cuerpo legitimador. Se convierten en comunidades encerradas, ultraaseguradas, capaces de actos de xenofobia y discriminación, pero sobre todo preparadas para ejercer espeluznantes niveles de violencia tanto afuera como adentro de sus propios espacios^{^[19]}, sus encerramientos, aún cuando terminen siendo presas de la propia técnica social diseñada para protegerlos.

Ahora bien, en la técnica política, bajo la legitimidad producida en los usos de la técnica social, se permite entonces saltar todas las convenciones, pactos, tratados, opiniones de organismos no estatales, movimientos sociales, con tal de imponer un régimen global, de pensamiento único, universalista, que esconde en el fondo un asalto al poder, ¿acaso hay algo más fríamente pragmático y antiidealista liberal que esto?[20] Para discutir también con los interdependentistas, saltarse los regímenes internacionales, es también discutible si tenemos en cuenta que el neo-cons, Wolfowitz, fue presidente del Banco Mundial.

Hinkelammert explica que este asalto al poder corresponde a una cadena de intentos que vienen desde el imperio romano hasta nuestros días. El último y más reciente, según la tipología del autor alemán será el régimen nazi, que se vale de una amplia gama de mitos y de creación de enemigos para legitimar un intento de gobierno mundial^{^[21]} muy similares a los utilizados por realistas y neo-conservadores. Un proyecto así necesita de enemigos del mismo calibre y de la misma catadura, pero principalmente de la noción de una conspiración “del resto del mundo” contra tal proyecto a través del terrorismo y que el realismo olvida, se encuentra en los orígenes de su crítica al liberalismo, en el supuesto de la prevalencia del anarquismo mundial. Los enemigos terroristas se representan en personajes que encarnan a Satanás (aunque lo más cruel es cuando se satanizan pueblos enteros), aunque no pocos de estos pseudo-satanaces (líderes) gobiernen bajo la misma técnica política, se considera que la presencia selectiva de ciertas técnicas políticas (presentes en no pocos casos en ambos extremos de la contradicción) se debe a cierta formación cultural social, a la prerreflexibilidad en el caso del contradictor "menos legítimo", mientras que al "más legítimo" sus acciones se deberán al "deber ser" de la racionalidad: aunque pueblos "racionales" e "irracionales" comporten las mismas barbaries o las mismas virtudes (en lenguaje de la dicotomía bien-mal tan predilecta por la racionalidad del mito fundante) sólo una será "legítima" debido a su carácter "civilista", a su preventividad necesaria.

La construcción del mito del monstruo, es una prueba de la presencia de la racionalidad mítica en la estructuración de los sistemas simbólicos que sacralizan las violencias del “bien” y asignan el calificativo de terroristas a las violencias que construyen alrededor del monstruo. Por tanto, el mito del terrorismo, es una técnica social y política utilizada desde tiempos muy antiguos y no se circunscribe solamente a lo modal, como también se halla en la amenaza latente, vista desde el realismo como la tendencia planetaria al anarquismo. El mito del terrorismo ayuda a esconder proyectos hegemónicos para establecer heteronimias económicas, sociales, religiosas y políticas que concedan un gran poder a quienes, en medio de tal relato mítico, se consideren salvadores, restauradores morales, vanguardias y enviados de dios, en el caso del neo-conservadurismo, o Estados hegemónicos capaces de estabilizar al mundo, en el caso del realismo. El papel que juega el realismo en esta construcción mítica, es el de reforzar el carácter de los Estados, sus tradiciones y sus mitos fundantes como estrategias de acción política conducente a fortalecer el interés nacional. Sin embargo, sus propias sociedades a las que supuestamente protegen, no se deslindan de la misma racionalidad.

[1] Frente a la crisis de la guerra de Irak afirma Campmany: La primera prueba de este giro ideológico la ha dado Bob Woodward en su tercera entrega sobre la guerra de Bush, State of Denial, donde revela que Bush despacha cada vez con más frecuencia con el gran pope de la realpolitik,… Y por supuesto el más importante intento de darle una salida supuestamente realista al problema de Irak lo constituye la reciente aparición del informe del Grupo de Estudio sobre Irak. CAMPMANY en http://www.gees.org/articulo/3366/

[2] Henry Kissinger, de 83 años, quien, después de insistir el 30 de octubre pasado en la cadena de noticias de Murdoch, la Fox News en la necesidad de no retirarse, unos días más tarde, en la BBC, declaró estar convencido de la imposibilidad de ganar la guerra de Irak. Ibid.

[3] Disraelí (Londres, 1804-1881) fue premier inglés líder del conservadurismo, oponente acérrimo del idealismo liberal inglés.

[4] "Una paz realista sólo puede alcanzarse mediante la fuerza". http://www.clarin.com/diario/2007/08/19/elmundo/i-02601.htm

[5] Es posible que haya llegado la hora de los realistas, pero la de los de verdad. Y es seguro que ni Richelieu ni Bismark serían hoy partidarios de retirarse de Irak. Kissinger aceptó perder en Vietnam porque el pueblo norteamericano había dejado de desear la victoria. En Irak, vencer es todavía la voluntad de la mayoría de los ciudadanos de aquel país y Bush tiene la obligación, tanto por exigencia moral como por frío cálculo realista, de hacer todo lo posible para lograrlo. Todos nos jugamos mucho en que lo consiga. CAMPMANY en http://www.gees.org/articulo/3366/

[6] El realismo político sostiene que la política, como la sociedad en general, está gobernada por leyes objetivas que encuentran sus raíces en la naturaleza humana… La naturaleza humana, en la que se enraízan las leyes de la política, no ha cambiado… (Morgenthau: 43)

[7] El proyecto modernista según Morgenthau, propende a una razón filosófica evolutiva que simplifica como esnobismo, las tradiciones y soluciones históricas válidas de antiguas racionalidades. Por eso las opciones políticas no se pueden medir ideológica o motivacionalmente sino que responden a la necesidad política del propio interés, inherente y demostrado tradicionalmente en la naturaleza humana. En tanto los mitos fundantes son parte de todo ese entremado cohesionador y movilizador, podríamos afirmar con Morgenthau que el mito no desaparece, pero sí nos deslindamos de que haya razón de su existencia en el determinismo de la naturaleza humana, ya que el mito sufre inversiones de sentido según las condiciones objetivas en que se inscribe, como daremos cuenta durante este trabajo.

[8] El mito de Prometeo resulta ser un claro ejemplo de dichas inversiones, explican el concepto del trabajo en la época griega. En Hesíodo, el castigo para la osadía de Prometeo será, como pasa en el génesis bíblico, la necesidad de trabajar una vez la tierra es despojada de su fertilidad, el que hacer maldito de los hombres. En Esquilo y Platón, este Prometeo es pensado desde la racionalidad humana y no desde el castigo divino: Prometeo el padre de las artes quien se ve atacado por Zeús y sus secuaces Kratos y Bias (catástrofe) quienes aplastan el trabajo del humano. El Prometeo de Platón es, en un nuevo giro de la racionalidad, un administrador de la tierra que avala la práctica de la democracia ática en tiempos de Pericles, de incluir a los hombres de oficio en el gobierno de la polis. En la inversión del mito hay una clara adecuación a las condiciones objetivas que le sirven de marco.

[9] La forma de autoprotección del mito es a través del ritual como lo enuncia Fabián Salazar Guerrero: Independiente de si el tiempo se considera circular o lineal durante el año se establecen “días sagrados” que hacen presencia de la memoria que recuerda y conmemora los mitos fundantes de un pueblo (Salazar: 2). Tales “días sagrados” se establecen a través de prácticas rituales entendiendo como rito: un conjunto de acciones y eventos en los que predomina el orden. Cualquier elemento que introduzca el sentimiento de anomalía o ambigüedad es considerado sucio, porque atenta contra la pureza del rito. (CEREC: 91). Estas sobreestimaciones del ritual, son aprovechadas en muchas ocasiones, para manipulación, al punto, que la afectación de su pureza o pérdida del orden puede entrañar peligros como actos de histeria colectiva. (Vega, 2006: 20)

[10] Benedict Anderson habla de la “sensación” de que el mito fundante se ha mantenido intacto más allá de toda circunstancia y determinación geográfica, parece de forma natural que todo lo que conocemos se hubiese creado en ese punto de origen. El espíritu alemán de Hegel no es sólo un punto de partida, sino el punto hacia donde debe dirigirse la nación alemana, como perfeccionamiento del mito (idea absoluta).

[11] Vernant destaca que Zeús, además de representar Poder y Fuerza, a través de sus matrimonios con Metis y Temis, vendrá a ser la fuente del Orden y la Justicia. Su antagonista será Prometeo (evasor) quien encarna la astucia y el cálculo. (Neffa: 20)

[12] La continuidad en la política exterior no es una cuestión de elección sino de necesidad, ya que deriva de la geografía, del carácter nacional, de la tradición y de la distribución real del poder; factores que ningún gobierno es capaz de controlar pero que no puede olvidar sin temor a fracasar. (Morgenthau: 34). La objeción de Morgenthau contra el liberalismo es que éste lucha por cosas abstractas y lo compara con países que luchan por políticas concretas: Durante la Primera Guerra Mundial, los alemanes luchaban por “un lugar bajo el Sol” para Alemania y los aliados por la democracia, la autodeterminación nacional y la paz permanente. Alemania y Japón comenzaron la Segunda Guerra Mundial para dominar el mundo mientras sus oponentes democráticos tomaron las armas para conseguir un nuevo orden social (Ibid: 40)

[13] Los mitos fundantes suelen plantear tautologías como: la revolución gloriosa fue pacífica, debido al carácter civilista de los ingleses y el carácter civilista de los ingleses se fundó durante la revolución gloriosa fue pacífica.

[14] El caso de la reina celta Medb, figura del Taín reconocida por su fuerte carácter, su habilidad para los negocios y su concepción explícita de la sexualidad, quien después fuera convertida por el relato mítico, en la antagonista del Rey Arturo y del Mago Merlín.

[15] Morgenthau afirma: La ecuación alegre entre nacionalismo concreto y los consejos de la providencia es moralmente indefendible.

[16] Agregado mio.

[17] Varias referencias bíblicas acompañan a la noción salvífica frente al terrorismo. El tanque insignia en la guerra de Irak se denominaba M1 Abram tank, así como el avión que transportaba bombas se denominaba Samaritano. En los años 80 existía un submarino atómico estadounidense denominado Corpus Christi. Así como Reagan impone la nomenclatura bíblica para denominar sus armas letales. (Hinkelammert, 2003: 12-16)

[18] Corresponde a esto la descripción de supuestos submarinos “indetectables” de los soviéticos, que es el fortalecimiento del monstruo de las aguas, el terror a las profundidades: The Sea Monster, película popular en la época, el monstruo del lago Ness, la persecución por parte de Nemo del monstruo que resulta ser un submarino en la novela de Julio Verne, En la novela 'Moby Dick', publicada en 1851, el autor Herman Melville narra una batalla a muerte entre una ballena y un calamar gigante, cuyos tentáculos se retorcían "como un nido de anacondas". Los misteriosos calamares gigantes, conocidos por su nombre científico de Architeuthis, han formado parte de los mitos de la antigüedad griega.

[19] La lógica del martirio higienizante y los anhelos fascistas, construye para sí una cuota de cotidianidad de odio, miedo y frustración. La siguiente cita está en el marco de análisis de las torturadoras y torturadores espontáneos, es decir, de aquellos y aquellas que sin tener la función “oficial” de la tortura, fueron al Estadio de Santiago durante el golpe chileno, a unirse a tales prácticas. Afirma Cortazar:

Toda tortura – que es básicamente una vejación – constituye una venganza del torturador por haber sido a su vez vejado… No es una venganza personal, porque el torturador no sabe casi nunca que también él ha sido vejado… y nuestras sociedades son las que hacen del hombre, de eso que se llama un ciudadano, un ovillo de frustraciones, complejos e insatisfacciones que llegado el día serán los alicientes del fascismo. (Cortazar en: Vega, 2006: 50)

[20] Incluso los neoliberales critican esta clase de pragmatismo como es el caso de Keohane: Tratar de comprender la conducta estatal por simple combinación de la teoría realista estructural basada en la distribución del poder y la riqueza con la acentuación de la elección que hacen los analistas de política exterior, sin comprender los regímenes internacionales, sería como tratar de dar cuenta de la competencia sin molestarse en evaluar si sus líderes se reúnen regularmente… o si han desarrollado métodos informales de cooodinar… (Keohane: 43) Aunque los interdependentistas y pluralistas neoliberales olvidan que Wolfowitz, neo-cons por excelencia, fue presidente del Banco Mundial.

[21] Somos una fuerza militar sin paralelo, tenemos el derecho de actuar en todo el mundo para imponer la economía de mercado y garantizar la seguridad energética y podemos atacar a quien consideremos una amenaza o cualquier país que pueda convertirse en una competencia militar. Citado por KOULLMAN en attac-informativo@attac.org.28.3.2003

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KOULLMAN Raúl: “Irak termina en la triple frontera”, tomado de attac-informativo@attac.org.28.3.2003
CAMPMANY Emilio en http://www.gees.org/articulo/3366/

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Una taza

En otro tiempo, Zoraida hubiera rehecho la cama esperando a que algún día alguno de los durmientes se apeara. Pero el terror estaba pronto y no había tiempo de tales delicadezas, delicadezas impropias para un momento tan álgido. Noemí colocó entonces sus pequeños zapatos de lona al pie de la cama, tan anciana desde niña, nunca pareció superar su encorvamiento, el persistentemente instruido miedo a mirar de frente, pero miedo era lo que faltaba por vivir.

Zoraida sintió venir algunos pasos decididos y su vagina se endureció:

se aprieta, duele de seca tan amarga, toda su estructura arde, finalmente se duerme adolorida sin comprender qué ha sucedido, me inquiere desconcertada recordándome que no hay placer alguno en el terror, como si fuese la vagina de una niña resguardada debajo de una mesa… pasan los pasos sin darse cuenta del mutismo con el que hemos tenido que ir existiendo, luego miro sin moverme y no hay nadie, nadie ha estado aquí, sólo ha sido mi vulva trastornada y sola.

Pero los pasos eran muchos de los tantos y tan poco singulares pasos que en una calle a veces ahora pocas veces transitada, se suelen escuchar, alguien se atrevió a moverse, todos y todas suplican silencio con un invisible lenguaje de gestos, se corrige rápidamente, la calle queda sola de nuevo . Noemí tomó una cobija motosa y se envolvió en ella mirando tan niña desde que es anciana, al rostro aterrorizado de Zoraida. Nadie, no es nadie. Y Noemí se envuelve, se envuelve, se envuelve, da vueltas imaginarias en la amplitud de su palacio nunca poseído, del patio con Olivos retorcidos, de losas frías y azuladas, y a Zoraida le acusan unas ganas enormes de cubrir con abrazos a su hermana Noemí, llevarla en su canto y resguardarla allí para siempre y besar la llana alegría con que se va quedando quieta, llenarla de palabras. Pero nada debe distraerla del terror que se avecina, recio, implacable, del miedo que la nombra.

El café se va enfriando huérfanamente en una mesa que también tiembla y se estremece llamando a “ZoraidaParalizada” al borde de una cama comunitaria, en la que suelen dormir cuatro, a veces cinco. Ahora siendo una cama tan deshabitada, una inmensa extensión a merced del porvenir inmediato, tácito, toda esa vastedad es reducida a un blanco perfecto de la tristeza. Mira hacia los bordes y le cuesta trabajo divisar dónde termina la ruda cama y donde empieza la oscuridad de una habitación que es aún más inmensa que el propio universo. Pero si intenta levantarse, entonces el espanto cierra sus muros musculosos sobre ella, las piernas no responden, la quietud parece ser la única alternativa decente para esperar el terror. Cae en cuenta que se abalanza sobre ella su propia respiración.

Cuando acabará todo esto, me duele tanto la vagina de tan apretada que está.

Noemí saca una mano de juguete de su palacio de lana, tratando de alcanzar a Zoraida pero no lo consigue, desde el borde de la cama no podrá tocar a Zoraida si no intenta por lo menos, una maniobra que le permita movilizar todo el cuerpo hacia ella. Zoraida la mira como si estuviera a kilómetros de distancia, ¡necesita tanto esa mano! Pero un solo movimiento, un solo cambio de postura aceleraría la llegada del terror que es capaz de escrutarlas, desde la más inmensa extensión de los cielos ahora privados. Consciente de ello Noemí desiste, con lágrimas en sus ojos, incapaz de salvar su propia pequeña vida, menos, intentar salvar toda la extensión de la dos veces Zoraida.

Dos instantes antes de cualquier otro instante, repentinamente las mujeres comenzaron a respirar violentamente, sin compasión de sí hicieron de sus rostros montones de ojos, para escudriñar una sombra feroz que se avecinaba. Esta era una técnica de supervivencia aprendida desde la inmensa eternidad que se interponía entre ellas y su último momento feliz, la historia de su niñez, el entrenamiento clásico de quien en toda su vida no debe dormir nunca sosegadamente. La cama no aliviaba los recuerdos, ahora era ese espacio que se ahuecaba para enterrarlas en el insoportable segundo, tras aquel determinado segundo, tras otro segundo menos soportable que el anterior, en la suma absoluta de todos los segundos que disipaban cualquier esperanza.

El corazón más pequeño se agigantó y comenzó a golpear las costillas con tal fuerza que Zoraida tuvo que pedirle mesura al corazón de Noemí, para que no perturbara la tarea de pasar inadvertidas. Silencio corazón, silencio.

Pero la sombra pasó y con ella, nadie, la calle se incorporó a la espera de otro fantasma. Y Zoraida se veía a cada segundo más delgada, con su mandíbula cuadrada y sus dientes gastados de tanto terror antes del terror y sus ojos adelgazados entre gruesos párpados como depósitos de toneladas insomnes y sus labios vitales estrujaron besos mortales y endurecidos, acabo de pulverizar otro beso imposible. Las rodillas no se separaban, las rodillas permanecían tenazmente juntas. Los muslos enmarañaban para que las células pudiesen abrazase entre ellas y protegerse de los músculos, gruesos vidrios, brillantes y letales. Zoraida sintió un calambre en sus pies, pero esas eran otras delicadezas impropias del momento. Juntó los dedos con decoro y los contó. Aún había diez.

Noemí subió una pierna a la cama y empezó a girar su pie menudo para librarse seguramente, de algún adormecimiento, luego se encogió como un caracol, babosita, blanda, en su caparazón de lana humeante. Parecía querer dormirse, pero el terror ya venía, no había derecho a dormirse.

Quiero tomarme el café, debo poder tomarme el café sin ser notada.

Zoraida se inclinó para intentar levantarse de la cama, en un gesto que duró tal vez un minuto. Quitó sus manos del esmaltado de su pánico en las rodillas y apoyó una, aferrada a la manta con desesperación. Verificó mil veces que no tenía zapatos, contaba con el silencio de una vida vocacionalmente silenciosa, su propia versión monástica de vida. Ignorando el fuerte dolor del calambre de los pies y el de las piernas y sobre todo, el de su vagina aún joven, logró ponerse en el término de dos minutos y medio de pie. Zoraida se resistía mirar a la ventana, pero no podía ignorar a las sombras agigantarse y achicarse horrorosamente oscuras y simbólicas, algunas aguadas en tinta china y otras densas como acrílico, olorosas a plumas carbonizadas que se le arrancaron a la espantosa bestia del cielo.

Todas las guerras son santas, es el sagrado ritual del despojo, es la procesión del ir acechando todo lo que se mueva, se arrastre o apenas sobreviva. Es un orden que se respeta con la misma disciplina del asceta, pero con toda la ostentación de los ornamentados templos imperiales.

Mientras aguardaban el terror (como si toda aquello no fuera terror en sí), la mujer más grande había decidido rescatar al abandonado café que clamaba, con las pocas fuerzas que le quedaban, por un poco de amor, algún cobijo. El café también se hallaba aterrorizado e incapaz de acercarse a ellas, al contrario de lo que sí sucede con ciertos cafés veleidosos ofrecidos en épocas mejores, siempre tan promiscuos.

Zoraida lloró por el desamparo del café lágrimas silenciosas, sin sorber, dejó que las lágrimas desfilaran una ruta ininterrumpida hasta el borde de su nudismo imaginario y aún más allá. No se atrevía a elevar sus manos a la altura de su rostro para detener el cosquilleo de las lágrimas groseramente inquietas. Sus manos debían permanecer lo más cerca de sus muslos, fieles a la estructura estoica de su cuerpo, entrenado para resistir cataclismos en un obediente orden cerrado. Zoraida creía ingenuamente que tal postura le permitiría sobrevivir a fuerzas descomunales, mal calculadas por efecto de una fe pasada de moda. La fe en la obediencia.

Llegada a la mesa, estiró las manos en algo así como 10 horas, 10 días, hasta sentir en la yema de algún primer dedo, el ambiguo calor de la oreja de la taza y de repente la mano, pese a no tener casi sangre en los dedos, se sobresaltó en el descubrimiento de los sentimientos connaturales a todos los cafés, y en un súbito acto de independencia se apresuró a atraparlo. Aquello resultó ser un gesto brutalmente audaz, un momento delator, asesino y natural de la inconciencia. Rebeldía espontánea ante la condena de la quietud. Y sin embargo, visto desde aquí o allá, podía parecer algo tan delicado, tan propio de la sujeción de mujeres como Zoraida. Nadie podría calcular a simple vista las fuerzas y las tensiones tan tremendas que se batían entre esta taza y la mano, quizás, digo yo por la languidez del espacio en que solemos adecuarnos a una taza.

El verdadero café se dejó atrapar en la misericordia hasta el final, había llegado su más alegre final, salvado de morir de frío e insipidez.

Noemí quería café y miraba como una niña antojada a Zoraida, como la niña que era desde que era niña. Pero se conformó con saber que a Zoraida la acompañaba antes del terror, un pequeño torrente tibio que navega paralelo a los más ácidos e hirientes jugos gástricos, convidándolos a una pequeña tregua, a un desarme de tres segundos. Al menos en su vientre habrá una tregua, cesaba también esa guerra imprecisa que atormentaba su vagina. Así que Noemí, al comprender la difícil mecánica del cuerpo de Zoraida, y hallándose a su vez sosegada en el sosiego de las tensiones ajenas liberadas, de los músculos disueltos, cabeceó un poco y sonrió. Se preguntaba, qué debía sentir en ese justo momento, qué postura asumir. Zoraida al menos parecía tenerlo un poco más claro. Pero igual, ante la insignificancia de su propio desconcierto volvió a sonreír.

¡Sonreír! Una delicadeza necesaria antes del terror

Zoraida se invadió de café y de la sonrisa de Noemí, justo cuando pudo acomodar cada sección de su vagina y creyó poder esperar tranquila el inevitable terror que se avecinaba. Haría de cuenta que se había criado en una de esas culturas donde desaparecer es otro acto de la alegría. ¿Cuántos instantes habría pasado desde su primer pensamiento hasta este último? Minutos, apenas. Inclina la cabeza de nuevo, en un movimiento de tantas horas para sentir el líquido viajar hacia sus entrañas y humedecer los órganos resquebrajados por el pánico.

Cuando se disponía a sonreír, darse el lujo de sonreír, entonces descendió una cosa inmensa, espantosa, ruidosa, como un tumor descomunal expulsado por su fealdad, de la etérea belleza del cielo y sus ángeles. Su ruido se estrelló contra la tierra y al término también el objeto. Pero su ruido hizo un primer círculo de devastación, desgarrando los delicados hilos que sujetaban al mundo en el universo, así les pareció a las mujeres. No que un punto ínfimo de la tierra estuviese siendo atacado por, no sabemos qué odios azuzan la demencia. Para ellas era el planeta, el que estaba siendo arrancado del universo y tenían toda la razón. El ruido estrelló el suelo contra Zoraida y arrojó hacia la pared a Noemí, en el momento de mayor descuido en la espera del terror. Zoraida pensó la inmediata fragmentación del mundo, sería su culpa por haberse relajado de tal manera. Si hubiese conservado cada pieza en su lugar…

La anciana, que solía ser una niña, flotó detenida con el rostro al filo de una pared imaginaria, patas arriba, giró y finalmente de forma acelerada, chocó contra la verdadera pared. Se encogió, rodó en un falso suelo vertical, calló al verdadero suelo y la cama la ocultó.

Zoraida sintió su pecho irse hacia delante, mientras adentro de sí, sus criaturas empujaban para poder escapar de un cuerpo en proceso de disolvencia. El ruido la dobló, sus brazos se fueron violentamente hacia atrás y sus pies se levantaron, su cabeza pendía de su cuello gracias a una debilidad preocupante y su largo cabello campesino, se abrió haciendo el aura de la Guadalupe, llamarada negra, caótica arquitectura de la sombra. La onda golpeaba sus muslos y estos se palmoteaban despavoridos, tratando de agarrarse entre sí, queriendo que nada los separara. Empezando a sentir un gran extrañamiento, se despedían el uno del otro con lágrimas sanguinolentas, mientras los cartílagos de sus rodillas se quebraban agotados como viejas cuerdas de algún instrumento abandonado. Cayó sobre su pecho, en un suelo también herido y la taza de café, a unos cuantos centímetros de ella, dejó de ser.

Luego vino un naranja intenso que llenaba el espacio con su perversa ostentación. Era una cosa tan maravillosa e in imaginada, era un color sólo para ese momento arrogante. Y era un color tan poderoso, que su paso iba despejando el lugar que ocuparían los mensajeros círculos de luz y astillas, corriendo endemoniados por el allí, por el acá, por todo lo que no fuera vacío, como una última visión del dios al que hace sacrificios la perversión humana, el Mammon de nuestros tiempos llenando el aire con cuchillas de la inquisición moderna. La inmensa montaña naranja aplastaba con su corteza irregular cada parte que sobre parte pendía, las desunió en tan pequeños segmentos, a todas las partes sin miramientos, sin reparar acerca de qué objeto componían, si era orgánico o inorgánico, si alguien esperaba volver a verlo, si alguien le necesitaría mañana para alguna labor de la casa. La casa no estaría desordenada mañana, simplemente no estaría, Zoraida intentó tranquilizarse.

Entonces viene esa otra fase de nubes y nubes compuestas con objetos que han dejado de ser. Todo dejaba de ser esa quietud tan habitual, para convertirse en una nueva existencia de las cosas, ahora navegando minúsculas, sin particularidad distinguible en una nube naranja con ribetes negros. Pensar que no podría comprender en el siguiente instante, después de este brevísimo instante, semejante voluptuoso orden desorbitado, le causaba aún mayor angustia a Zoraida. Las mujeres flotaron como moléculas iridiscentes, el largo espacio del terror que inexplicablemente aún podían ver. Y luego de eso, sordera, silbatina, necedades innecesarias, todos los infiernos preciosos, glotones, ingiriéndose al mundo, esa pequeña partícula vulnerable en medio de un mar de creatividad maligna, el mundo borrado de la memoria, el mundo desaparece cuando desaparece lo que causa en la memoria, el mundo acaba cuando nadie le recuerda. Lo posible se hace cruelmente aún más posible, dos o tres frases más antes de no poder enunciar nunca más, eternamente nunca más nada, no poder pensar, no funciona más y después de tanta obesa fastuosidad, no hay nadie.

A todas las víctimas de los bombardeos en la franja de Gaza, inspirado en los recuerdos de Franz Hinkelammert.

En naranja

2009-11-04T14:57:00.000-08:00

TINA

Pequeña amiga del turno del tiempo

dolorosamente sedosa

hormiguita o abeja de Neruda

piel de recuerdo, recuérdame tu, estrecho sino de la vida

señal de la frente, escruta, moléstame y goza

en los senos del cuerpo, del tuyo

se derrama la ternura y alimenta a todos los hijos del mundo

en los senos del cuerpo, del mio

se destila tu sueño, siento venir los pequeños del mañana

los labios labrados en rictus prietos, lágrimas y besos

los ojos entreabiertos para ver cierto segmento olvidado del mundo

hormiguita, me quedo con la hormiguita

Tina

2009-11-02T17:03:00.000-08:00

Tina Modotti

MI OTRA BELLEZA

(exploraciones hacia un terreno movedizo: la poesía)

Un libro acaba de denunciar que soy una persona infantil

mi niña hermosa, mi pequeña lapidada

mi yo y mis muñecas de letras

y mi diminuta vasija de palabras

LAS MUJERES DE CRETARIA

Se llenan la panza de café tibio

se estiran la vista, la planchan

se llevan la lengua al posillo y hablan maricadas al aroma de un tintico

se ajustan los senos y los seños con manía

se untan las ganas

chorrean las risas dulzonas

y se burlan con mal aliento

del oscuro ridículo de ciertos hombres

y levantan 30 a 40 kilos diarios de deseos

y en unas escobas de palo, echan a enterrar

parecen reinas de un poker se mecen, con, desidia

sobre el canto de una luna de ópera

con nuevos barítonos guapos con canas y cejas mediáticas

y chillan hasta despertar el apetito

se acaricián con el borde de una lápida

son Parcas Atómicas redondeadas

esperan una jarra nueve meses que baila y canta canciones que no son de Disney

con canciones de abejas mieleras y panaleras

hablan con las alas

en cambio

las glamorosas nos miran seduciendonos con cerveza y pan de brevas

y nos cosen sus alfombras y nos hechan a volar

con tal fluidez que no llegamos a ninguna maldita parte

como este poema

Hombre este

2009-10-29T22:54:00.001-07:00

El “hombre este” se sentó en una silla larga, giratoria, una silla tremendamente divertida, la “mujer aquella” le colgaban las piernas de la silla, así que escogió un pedacito de nalga y se colocó en una pose sujestivísima, debajo de su sobrio sastre rojo yacían mil leguas de fuego, siiiiiiiiiiiii era fácil darse cuenta. Pero a la “mujer aquella” se le dormían las piernas con facilidad, algo en la circulación. El “otro hombre” le ponía un sutil micrófono en la solapa con un aparatejo en la cintura… ¡Ah, la cintura! La cintura de la "mujer aquella" tiene una foto en Cartagena, de cuando fue reina, era una cintura mítica. “Aquel hombre” el de los audífonos iba a dar la señal cuando ¡tas! Se bajó un taco. ¡Se bajó un taco! – revolución – en cinco estarían al aire. La “mujer aquella” aprovechó unos segundos para bajarse de la silla, no había sido coronada por sus escasos 1.65 de estatura, pero tenía un rostro tan fotogénico y un porte de periodista seria, en fin, pocas reinas se habían hecho creíbles como ella. Le contó al “hombre este” que se le estaba durmiendo la cola, el “hombre este” apuesto politólogo “twingo” sonrió con su sonrisa “Andrés, la carne es de Res” y dijo algo que no siendo gracioso, convencionalmente sería gracioso, supongo, yo no entiendo de graciosidades. Ambos sonrieron con tres “ja ja ja” concretos, sonoros pero no extravagantes. Hablaron de un sitio muy chévere donde vendían unas exquisiteces bastante dietéticas, pero tu no necesitas hacer dieta, comento el “hombre este”, “ja ja ja” esta vez, con mayor marquilla, con algodón 100%, imagino que vas a ir a la plaza de toros, pero, por supuesto contestó el “hombre este”, la “mujer aquella” tenía una pinta de cuero que seguramente había sido de alguno de esos pobrecillos sacrificados y con la que solía rendirles tributo en la plaza de toros, solía acompañarla con un sombrero para evitar que el sol le fuera a producir manchas en la vejez, con esa le habían tomado las fotos en las páginas sociales, a ti nunca te van a salir manchas, yo ya tengo mis añitos encima, “ja ja ja”, por lo menos no tienes el ojo caído como tu colega del otro canal, no, yo disimulo el uribismo, “ja ja ja” esta vez la risa tenía un dejillo irónico bastante sazonado de pimienta, era un steak pimienta, ¡salimos al aire en 1!, una nalga pomposa y ribeteada se encaramaba difícilmente sobre esa silla tan alta, al “hombre este” no le quedaba difícil, pues tenía la estatura adecuada de un tecnocrático y encantador “fast thinker”, 5, 4, 3, 2, 1, ¡grabando!, buenas noches, tenemos con nosotros esta noche a un invitado muy especial, un experto en cualquier maricada, el politólogo “hombre este” quien nos va a hacer un análisis acerca de la “situación aquella” que tan conmocionado tiene al país, buenas noches “mujer aquella”, cuéntenos, cuéntenos cuentos de esos que tanto le gusta oír a la gente, mientras hacemos un poquito de ingeniería electoral, le cuento que Madrid estaba tibio y hermoso y en Barcelona había un restaurantico, una cosa minúscula con unos mantelitos delicados, servían una comida que al parecer de cualquier pansón, pues no era más que un pequeño paréntesis, pero es que nos llenábamos de un vino, aquí es un asco el vino, ni siquiera se toma buen café, “ja ja ja” dizque el mejor café del mundo, bueno y usted cree que están involucrados militares, pero ¡por supuesto!, “ja ja ja” ¡eso todo el mundo lo sabe! Pero me han dicho que andas sola, noooooooooo otra vez se separaron, otra vez la “señorita esta”, pues cuando estés lista para dejar de lado el aburrimiento te invito a “Andrés, la carne es de Res” que ahora tiene un local en la ciudad, ah no, lo que pasa es que eso ha sido la tendencia histórica producto de una violencia continua y brutal fruto de la naturaleza genética de los “hombres estos”, yo creo que la solución es continuar apoyando las instituciones y conseguir que en el plano de lo regional aumenten los esfuerzos de cooperación contra el terrorismo, si, mientras hacemos comerciales me bajo de esta silla porque ya se me durmió media cola y tengo un dolor de espalda debido a que hice algo mal en la rutina en el “tech”, a mi me pasa igual cuando viajo hasta Madrid, los viajes largos me tienen estresado, por eso nos tuvimos que ir a vivir en Cajicá, ah, que bien, al fin terminaste de construir la casa, ¡no! Alquilamos una mientras la terminamos, y cuando va a ser la inauguración, pues fíjate que la “muchacha esta” va a hacer una reunioncita esta noche para celebrar lo de nuestro trasteo, donde, pues en “Andrés, la carne es de Res”, ah, es por eso, pero ¡por supuesto!

Ilustraciones - Libro Franz Hinkelammert

2009-10-28T11:13:00.000-07:00

MaRcª!PaJªriTo Diseño Gráfico: Hacia una economía para la vida

2009-10-28T11:02:00.000-07:00

Carátula

Tripaje

MaRcª!PaJªriTo Diseño Gráfico: COSPACC

2009-10-28T10:48:00.000-07:00

Boletín: La ruta de la Libertad. Tamaño Carta a dos tintas

MaRcª!PaJªriTo Diseño Gráfico: Franz Hinkelammert

2009-10-28T10:45:00.000-07:00

Carátula

MaRcª!PaJªriTo Diseño Gráfico: Escuela de Justicia Comunitaria

2009-10-28T10:33:00.000-07:00

Separadores de módulos - tamaño carta

Tripaje

Carátula

Folleto

MaRcª!PaJªriTo Diseño Gráfico: Cartillas CUT

2009-10-28T10:18:00.000-07:00

MaRcª!PaJªriTo Diseño Gráfico: CORPEIS

2009-10-28T10:00:00.000-07:00

Carátula - Medio oficio cerrado

Portada

Portadillas

Ilustración a mano con retoque digital

MaRcª!PaJªriTo Diseño Gráfico: CODHES

2009-10-28T09:54:00.000-07:00

Afiche - Medio pliego

Carpeta - Oficio cerrado

Carátula de CD

CD Label

Ilustraciones - Escuela de Justicia Comunitaria

2009-10-28T09:46:00.000-07:00

Ilustraciones varias

2009-10-28T09:37:00.000-07:00

MaRcª!PaJªriTo Diseño Gráfico: ACT

2009-10-28T09:22:00.000-07:00

Folleto 4 cuerpos con pestaña lateral

Tiempos Gruesos

2009-10-27T20:48:00.000-07:00

Afortunadamente, la vida conspira más allá de nuestro living room, amor.

No voy a escribir sobre Palestina, denunciando lo que ya es obvio para todos y todas: el genocidio que comete Israel. Voy a intentar conectar este asunto con lo que considero es el espíritu del tiempo, porque tendremos que detenernos a inventariar acerca de cuánto de esto tan abominable, compartimos en todas las formas posibles.

Recibo con frecuencia noticias acerca de nuevas especies en vía de extinción. Al parecer animales viejos y desconocidos andaban con mediana tranquilidad sobre el planeta. Su marcha acontecía bajo el desparpajo de nuestra bienhechora vida, pues hemos de reconocer con humildad que generalmente nos enteramos de la existencia de tales especies, justo y paradójicamente en el momento de su desaparición. Eso es la Globalización: algunos seres de forma mediática, se volvieron míticos frente a nuestros ojos: Los días finales de la tierra, un buen título para este tipo de tiempo.

Los días finales de la tierra

En la cábala de la paranoia se entreteje el “destino divino” que culminará con un epílogo espectacular, la desconcertante historia humana, en tal escenario, la tierra prometida es un pretexto creíble para cualquier acción por abominable que sea. Al otro lado de los números (no tan al otro lado como aparenta) se ubican las teorías de juegos, construcción de escenarios con sus certidumbres e incertidumbres para prever la prolongación numérica de lo planetario. Las tendencias dependen del calibre y orientación de las decisiones desapasionadas, el tremendo y caótico mundo que habitamos está a la suerte de la buena voluntad de algún decisor, que nos da la impresión de resistirse por andar entretenido en un veleidoso juego de poder. La versión de cierto dios vibrante y bien vestido.

Mientras los cientistas sociales del funcional-fundamentalismo hacen sus apuestas en la mesa de la futurología, el “mundo” que puede ordenar, el mundo del orden, va acomodando lo que queda del planeta según algún manual descontextualizado (como todo lo que se fractura) de Feng Shui (viento y agua): dos muebles de USD$ 3.000 dólares evitan una colisión de energías garantizando ¡AL MUNDO! su equilibrio fundamental.

¡AL MUNDO! Sí, el mismo que cada vez se halla más desprovisto de agua y de viento. La modernidad postergada o la líquida, lo que queda de modernidad o el epítome de la misma sucumbe después de tantos esfuerzos por alcanzar su propia utopía, ante una inmensa colección de fracturas e improvisaciones, de espectros de especies, plantas y minerales.

Luego de las especies obligadas a rezumar sus propios mitos, se sigue la reducción de ciertos y muy problemáticos (en términos del decisor), capitales humanos: Pueblos echados también en la mesa de los más fríos cálculos de la racional choice cómodamente apoltronada en una silla Herman Miller. Estos son los escenarios de los que no nos hablan las teorías de juegos, siempre tan segura de la buena voluntad del poder, allí se decide que vietnamitas, granadinos, nicaragüenses, afganos, iraquíes y últimamente, palestinos entrarán a ser parte de la ya vasta lista de seres imaginarios.

Una vez construidos los escenarios de la desaparición, se recogen los objetos de los pueblos para que inicien con el mismo circuito de mitificaciones: “hattas” y “kifuyas”, les son entregadas a Balenciaga para que las haga glamorosas, cargadas de plumas y cristales, transustanciadas y antialergénicas de tal forma las pueda lucir Juanes, Kristen Dunst, Cámeron Díaz, Gemma Ward y hasta David Beckham. En los viejos retozos contemplativos de la filosofía se hablaba de “lo que nos trasciende” y esto ya empezaba a sonarnos a ciertas prescindibilidades tales como el cuerpo, la naturaleza, el trabajo, pagamos todos los precios posibles con tal de hacer trascender una idea abstracta de humanidad. Pero por aquel entonces no se imaginaba llegar al punto de forzar la trascendencia de exclusividades “globalizables” de cada pueblo, aun cuando el pueblo tuviese que desaparecer en virtud de ello. Palestinas: trapos bonitos y yuxtapuestos como cueros de animales extintos colgando en las paredes del living room de nuestros cuerpos, lo importante no son los animales (completos, complejos, íntegros) sino sus pieles, sus cuernos, sus cabelleras, lo importante no son los pueblos (completos, complejos, íntegros) sino sus pieles, sus cuernos, sus cabelleras.

Basta entonces con un giro lingüístico propio de la posmodernidad, para renombrar en el bestiario de Borges, la posible in-existencia de nuevas y nuevos sujetos: pueblos enteros se bombardean en tiempo real bajo la cobertura de CNN o Fox, se esfuman sin que nos acuse el menor asombro. Pero los mismos giros le permitieron a cierta jovencita preguntar, ¿dónde conseguiste esa palestina tan bonita? La Palestina ¿dónde estará? Para nombrar tales desapariciones, Balenciaga y otros de su tiempo, tuvieron que limpiarle a las prístinas bufandas su triste imagen de terroristas, perfumarlas con 212 de rebeldía e inconformidad mediática, hacerlas parecer como una invención Otoño-Invierno con cristales de Swaorovski y hacerlas aparecer fracturadas de todo aquello que antes les fuera familiar.

Yo no quiero entrar en dogmatismo de la “hatta”, no creo que los palestinos y palestinas necesiten una cruzada en contra de quienes portan símbolos sin saber para qué diantres sirven, qué contienen, qué historias comunican entre los pueblos de origen. No me abstengo sí de lo que sigue: denuncio la manera en que cargamos todo lo que llevamos encima, palestino, ancestral, palenquero, afro, muisca, maya; rechazo la orfandad de las primorosidades de las que están llenas las salas intelectuales, adquiridas en algún lujoso almacén de Bali, o de los muebles “Nepal”, me uno al reclamos de los objetos, de las especies y de los humanos aislados, fracturados, desprendidos.

El nudo de estas denuncias radica la manera como tales dislocaciones se patentan en todos los espacios de los pueblos extinguibles, recursos naturales fragmentados y vendidos a precios ridículos, mujeres de América Latina reunidas y a la vez fragmentadas, disociadas de su historia y resistencia en la caricatura de la silicona de Sofía Vergara, naturaleza fragmentada, dislocada en el turismo de playas privatizadas en Costa Rica. Dislocamos del circuito natural también a los pueblos para obtener versiones fragmentadas de sus culturas como una taxonomía fútil donde se juntan objetos descalabrados, neciamente ubicados nuestro privado. Hombres, mujeres, plantas, animales, minerales, el agua y el viento, se ubican armónicamente fracturados de su contexto original. Del mundo nos va quedando un “collage” étnico donde la “tolerancia” integra lo estético y elimina a las personas, mientras las jovencitas se acomodan su hermoso pañuelo al cuello de las vicisitudes ajenas, cada vez con menos vergüenza vamos conociendo a los pueblos que habitan el planeta, justo y paradójicamente en el momento de su desaparición.

Publicado en boletín "EntreUtopías" No.2 Departamento Ecuménico de Investigación 2009

http://www.dei-cr.org/?cat=1046&lang=es&title=Boletin%20Entreutopias

TIERRA NO PROMETIDA DE ISAAC: La otra historia de la esclava Agar

2009-10-27T20:44:00.000-07:00

Del relato bíblico de Agar en el Antiguo Testamento

I. De cierto

Agar, la antigua doméstica de mi madre, está calcinada por la pobreza, con el cuero agruesado y el vestido desprolijo. Donde vive no hay agua y tiene que buscarla varios barrios más abajo. Se obtienen un par de grifones, después de probar la circulación en unas filas inmensas para acceder a una manguera antihigiénica. También es parte del procedimiento, depositarla en los hombros de algún niño y arrearlo hasta el fin de aquel desierto vertical. Hace tiempo que Ismael, su hijo, no la ayuda, pues ya no es niño, no se puede arriar y lo más importante, Agar se ha quedado sin hijo.

Agar se suma a la multitud de mujeres que no sólo producen el milagro de concebir y dar a luz un hijo, como si se trataran de “virgencitas” marginales impresas al por mayor y olvidadas por la fe. Además logran el mucho más significativo imposible, de hacer crecer a sus hijos e hijas alimentándolas con un maná protozoario que alguien creyó ver siglos atrás en el mismo desierto donde hoy, ellas habitan y que es, a todas luces, lo único que produce esa infértil tierra.

Yo la conozco desde que mi padre, a escondidas de mi madre, me obligaba a acompañarlo a visitar a Ismael, mi medio hermano, para saber de su suerte y llevarle algún dinero: la cuota mensual de las culpas de mi padre y el crédito de mi madre para pagar su redención a través de la virtud de la caridad. Mi padre, “respondía” por sus hijos e hijas que no eran de Sara mi madre, porque Dios así se lo había exigido.

De esa culpa conocí a Agar, la mujer que tiene la mirada complejísima, toda abigarrada de tempestades y se encargaba por sí misma de encuadrar su rostro, en el centro mismo de “las cosas poco familiares”. Pero yo me cuidé, nunca guardé la distancia prudente que aconsejaba mi madre, se debía guardar en los casos en que los pobres, a fuerza de su ignorancia, no aprendieran el apreciado don de la obediencia.

Mi madre decía que Agar era una mujer rencorosa, una peligrosa robamaridos, pero mi conocimiento de Agar me fue llevando a conclusiones más poderosas, como que ella es una de esas fuerzas de la naturaleza que han aprendido a resistir a los hombres que intentan, tan torpemente, enseñorearse de ellas. Esas mujeres peligrosas que esperan con sigilo, la oportunidad para lanzar, con la sentencia de alguna catástrofe para los imbéciles señores del sistema solar, su grito fulminante de la vitalidad.

Pasando los años, pensé que Agar se rendiría y su mirada sería, como la de muchos ancianos, de frustración, de melancolía desarreglada plantada en una silla roída, como aquellas personas que después de ser vilipendiadas, van a donde su victimario a firmar lo que a él se le dé la gana, por el, según el victimario: “miserable precio de sus hijos e hijas”. Con la vocecilla lastimera, recogen algún cheque que cuantifica la tasa media (monetaria por supuesto) del valor de la vida humana.

Pero eso no sucedió con Agar, por el contrario, con el tiempo su mirada se vio condimentada de más memorias. Cuando murió mi padre yo continuaba insistiendo en llevarle a Agar el dinero de mi padre para Ismael. Pero, mi motivación era la gran curiosidad de saber acerca de mi hermano y también, de saber quién era yo, un asunto no muy bien resuelto aún.

Agar me sirve una cosa caliente sin quitarme la mirada, pregunta por mi padre, pregunta por mi madre y luego se calla, mirando al terribilísimo sol que nunca deja de atentar contra ella. Se ventila el cuerpo con el aire de los desaires, al menos así me lo parece.

– ¿No me vas a decir dónde está Ismael? Agar, mi padre murió y me parece justo que comparta conmigo la heredad.

Agar jamás se deshará de su mirada. A ella pertenece al conjunto de sus gestos que son la atmósfera de su planeta, el necesario libro de la historia que algunos no tuvimos que padecer, su manera de escribir sin las privaciones del analfabetismo, tal vez es lo único que le dejaron cuando fue lanzada al desierto de las “brujas robamaridos”. Sin agotamiento, enfila sus pupilas hacia el sol evadiéndome, pues tiene todo el derecho a fingir cualquier locura. Yo también miro al sol y comento:

– esta vez no me va a calcinar los ojos, no me va a dejar manchas de luces al cerrarlos, ya no volverán esas iluminaciones vagas que cuelga el Alcalde en los árboles, no me iré sin saber dónde está mi hermano.

Ella continúa su letanía poco creíble de apariencia enajenada.

– Agar, dígame por favor, hace ya muchos días que no habla de Ismael.

Agar se apeó por un minuto. Los minutos en que Agar se apea y se le compadece la mirada, son los minutos precisos, únicos, esperados como los fenómenos de la astronomía, la aparición de la estrella de oriente en que uno puede interceder por las razones que a buena fe, se requieren para seguir con vida. Uno tiene que dar gracias de poder presenciar estas insondables apariciones. Cuando una mujer como Agar se compadece de la miseria mía y de mi familia, se puede afirmar que Dios aún se acuerda de la simiente de Abraham, a pesar de él, Dios y sus mandatos y a pesar de Abraham y su obediencia. Se podría decir que no nos abandonó a nuestra aparentemente maldita “buena suerte”, de tener que vivir, de otra manera, enajenados.

– Agar ¿sí me escucha?

Encoje los hombres, tuerce la boca, otros tantos litros de hidrógeno van a parar a su atmósfera de volutas.

– Yo no sé.

Traté de indagar lo más que pude sobre las últimas veces en que lo vio, a donde iba, por dónde solía encontrar los alimentos que traía a la mesa de los dos, qué ropas llevaba, cualquier cosa que me diera alguna revelación. Agar no tenía interés en ahondar sobre el tema.

– Lo cierto es que a Ismael ya no le sirve para nada esa heredad y a mí sí que menos, le agradezco sus buenas intensiones, pero mejor guárdela para usted, sus mujeres y su familia. Nosotros no podemos sentirnos parte de la familia de Abraham.

Insistirle a Agar es tan inútil como despiadado. Agar tiene que bajar por agua y yo le pienso prestar mis hombros, al menos esta tarde, para que la ausencia de Ismael deje de ser tan inmisericorde.

II. No hay cordero

Recogí la leña como mi padre me había dicho. Era su costumbre pasear por entre las hectáreas de tierra baldía, mientras afirmaba ufano y borracho.

– ¡todo esto es mío!

Mi padre ya no exhibía la tierra como en otros tiempos, extendiendo su virilidad. Después, la exhibía para extender su miseria. Solía beber los jueves y viernes, hasta el alba de los sábados y me sacaba de la cama para que me fuera con él a recorrer su hacienda. Al fondo se veían las vacas regordetas con los terneros aún tibios y el mortal rocío sabanero, helando las cosechas. Más allá estaban las ovejas, ya sobre la montaña, estupefactas. Las ovejas nunca comprendieron como llegaron allí. Se levantaban todas las mañanas en el mismo lugar sin remedio, creyendo que ayer venían de otro sitio y que este, era una posadera más en un largo camino hacia no se sabe dónde. Pero nunca las vi desconcertadas, parecía natural aquello de no darse cuenta que seguían en el mismo lugar. Ni siquiera las arrebataba esa excéntrica manía de los hombres y de las mujeres, de gritarle a su propiedad privada – considerada por los científicos como entidad sin inteligencia –, un sábado a la madrugada.

Cuando llegué con la leña, estaba el caballo de mi padre amarrado a un palo de la cerca. Mi padre salió de entre los matorrales, subiéndose la cremallera después de orinar. De repente, alzó la mirada desencajada y comenzó a oír las voces que siempre le llamaban desde que Agar se fue de la casa: – ¡Esa maldita bruja, esa maldita bruja! – empezó a susurrar mi padre y a bracear matorrales con desesperación – ¡Maldita bruja! – Abraham comenzó a delirar con una bruja imaginaria que tenía a veces los mismos rasgos de Agar, otras, los de Sara, mi madre y entonces se ponía violento. Alcoholizado y embrutecido, cogía su pistola y empezaba a lanzar tiros al aire. Yo estaba irritado por años y años de la misma rutina, de papá borracho, de mamá llorando, del maltrato y de las cosas que en nombre de Dios mi padre hacía y que eran injustas con las gentes que mal vivían esclavas de la primitivísima aparcería de mi padre. Abraham se la pasaba diciéndome que él había salido adelante colonizando tierras y expropiándolas a tantos perezosos que al parecer, nacían de las matas, no de otras personas. Que él lo merecía porque era fruto de su esfuerzo, de su tesón, de su superioridad como pueblo. Abraham se enorgullecía de haber usado la belleza de mi madre para seducir a un hombre muy poderoso que antes habitaba en la región, y así irse tomando el poder de la zona, dicharacheaba como si fuese anécdota de la fiesta de primera comunión. Y mientras mi padre más hablaba, yo sentía más repulsión.

Mi padre insistía en su discurso de siempre

– No mires atrás o te volverás de sal como tu tía, siempre mira para adelante y sin remordimientos.

Era su versión poco refinada de exitología barata de Kiyosaki. Cuando no era el coco, el diablo, el subversivo de Ismael, la prostituta de Agar, mi cobardía me convertiría en sal como a la esposa del tío Lot.

– ¡Qué! ¿se cree mejor que yo? Usted es apenas un milagro de mi fe – me decía mi padre

Nuevamente era yo. A veces me gusta imaginar que no soy yo, sino que soy una mata, como esas que producen perezosos. Pero cuando más conseguía desposeerme, caía como una mole en la tierra prometida a mis ancestros y a mis hijos, caía de pie y con las rodillas reventadas, nuevamente era yo, el hijo prometido de la vejez y por tanto, compelido a cumplir el desagradable destino de hacer pervivir tales formas de vida, como la de mi padre, aún después de su muerte.

Me dijo mi padre al ver mi disgusto.

– Tú no eres nadie sin mi fe, tú no tienes fe

Y remató con sus acostumbrados delirios de monarca:

– ¡Yo soy el elegido de Dios, el llamado a poseer toda la tierra! O si no, cómo explicas que haya podido tener todo lo que tengo.

– Hace unos minutos dijiste que era fruto de tu trabajo, deberías acordar cuál versión usar.

Me puse en pie, tomé mi chaqueta, le di la espalda y comencé a caminar. Entonces él desenfundó su pistola y me apuntó. Gritó tantas cosas, como la era en que vivíamos lo permitía. Pero para qué describir estos dramas del poder, de una minúscula criatura que, creyendo poseer algo, se sienta en el banquete celestial, al lado derecho de Dios Padre. Seguí caminando esperando a que mi padre me disparara mientras continuaba gritando palabras más mortales que sus propias balas, más colérico y embrutecido.

De repente dejé de oírle, continué mi marcha. Cuando llegué a la casa le comenté a mi madre lo sucedido y ella mandó a un jornalero a recoger a mi padre. Le trajeron, le acostaron en la cama y cuando despertó insistió en verme. Yo me negué tanto como pude, pero era un niño de 12 años, yo no era Ismael, sino un niño que había vivido siempre en su casa. Así que me rendí y entré al cuarto, mi padre me miró adolorido y con la voz más anciana que de costumbre, afirmó:

– Me dijo que no te matara.

Se echó a llorar con todo el desamparo del mundo que él mismo había patrocinado.

III. El ángel en el desierto

Esto fue lo que me contaron los otros trabajadores de mi padre, los más antiguos, los de la otra historia.

Las habladurías acerca de Agar no se hicieron esperar. Mi madre sabía que mi padre entraba en las noches, en algunos cuartos campesinos, así como era el hábito de los señores, de los soldados y de los propios padres de muchas jóvenes. Cuando Agar llegó desorientada a contarle a mi madre del inocultable embarazo, fruto de los abusos del patrón, Sara la insultó y la echó de la casa. Agar llegó con su panza y su maleta a la ciudad. Lo demás, lo pueden deducir de millones de entrevistas que a buen recaudo, no son difíciles de conseguir si nos diésemos a la tarea de verificar, cierta espantosa circularidad con que acontecen tales asuntos: si consiguen silenciar todos los ruidos y destruir todos los fantasmas que a veces tienen la apariencia de personas, y si les derrumban todos esos edificios y todas esas tiendas llenas de artículos innecesarios, si se quitan el Ipod de los oídos y no contestan más el teléfono celular, se darán cuenta de que toda la voluptuosidad de semejante alucinación, no es más que la ostentosa, mortal y facciosa apariencia de un desierto.

IV. El guerrero hijo

En efecto, nadie sabe del paradero de Ismael, ni siquiera Agar. La gente dice que Ismael era un muchacho buscapleitos, que no se dejaba de nadie, que andaba armado hasta los dientes y cuantos mitos más se le suelen atribuir a aquellos para cuya desaparición, no existen explicaciones. Si, Ismael no le hizo pasar sólo días buenos a Agar, eso incluso llegó hasta mis oídos, pero del mito nunca se debe estar seguro. En visitas posteriores a la muerte de Abraham, no faltó quién se me acercara y me diera informes de las andanzas de Ismael, de los otros jóvenes, de los enredos en los que se metía. Me decían, – usted que es su hermano, haga algo, lléveselo de aquí que no le espera nada bueno. Ismael anda con un grupo de esos muchachos, con sus pantalones grandes y sus cachuchas llamativas y un día de éstos le va a pasar algo malo –.

Agar no dice nada y no hizo falta porque, al fin y al cabo, para qué: esto no es “historia” según los académicos grandilocuentes que no encuentran, pese a los afanes del alquimista, el famoso mito fundante de nuestra nación y no les queda otra alternativa que crearlo y venderlo en libros de gran erudición. Revuelven buscando excusas para crear un país llamado Colombia, sin mucho atino, tal y como le sucedía a mi padre que batallaba entre los matorrales buscando la voz de Dios para que le impidiera cometer unas cuantas atrocidades – aunque vale decir, para infortunio de muchas de sus víctimas, que pocas veces Dios le habló –

La madre de Ismael únicamente se espanta los desaires, las diásporas causadas por la altanera disposición de su mirada. A dónde va, sigue habiendo desiertos, ahora tan familiares pero como esas familias hostiles que nunca están dispuestas a darle la bienvenida y aún así se ahorra dignamente la verdad, la cual, según su sabio criterio, no debe ser oída por oídos que se ponen en la cabeza como adornos. La imagen de Agar en la silla, no es como esos retratos con silla incluida que sirven para ejemplificar la locura de la otrora realeza europea. No es la silla – simple utilería del nuevo cuadro de los hombres y las mujeres - la que le va a otorgar el descanso de la senilidad, como tampoco lo hará el bienestar de un servicio que en otro tiempo fuera su derecho.

Ella no es colombiana, de la Colombia irreflexivamente apasionada, no necesita de un prócer que la nomine ciudadana de una nación imaginaria. Agar no es, no se siente, no se deja adoptar por la familia de Abraham, por sus desposamientos pomposos donde exhibe a sus mujeres, a sus vacas, a sus tierras yertas colgadas como medallas de guerras infames, a los sombreros vueltiados sin costeños pobres, a los límpidos y por supuesto, mediáticos recolectores de café de un país muy muy lejano y maravilloso, un país que nos sabe extraño, poco familiar y que nada tiene que ver con las bajezas de la explotación de las campesinas y campesinos – lo que curiosamente, sí nos sabe a patria –.

– Hay negras águilas llevándose a los cachorros.

Fue todo lo que quiso apuntalarme Agar.

VII. Nota aclaratoria de epílogo

“Madres de los jóvenes de Soacha que terminaron muertos en falsos positivos a manos del Ejército, pidieron hoy apoyo del gobierno incluso para terminar de pagar los funerales de las víctimas.

Varias de ellas acudieron este martes a un debate sobre los falsos positivos en la comisión Segunda del Senado, donde escasamente se escuchó a una por un término no mayor de tres minutos.

Tras el debate se declararon insatisfechas con las respuestas del ministro de Defensa, Juan Manuel Santos, y dijeron que el gobierno no ha hecho ni lo mínimo: devolverle la honra a sus muertes, que fueron presentados como guerrilleros”

Caracol Radio, Noviembre 4 de 2008

Los Pueblos Felices: entonces y si no están en el alma...

2009-10-27T20:34:00.001-07:00

La explicación acerca de lo invisible, no explica la invisibilidad del pasaje bíblico. La invisibilidad no es un don divino que nos esconde apartes de su palabra, sino un instrumento de encubrimientos de otras cosas que subyacen a la invisibilidad. Para asumir con mayor prontitud mi tarea, tuve que buscar algo que me permitiera acceder a la belleza de una raíz, de un brote de hierba mala, de la maleza y de la aridez, para ver si podía descubrir la inmensa vocación de la profecía.

El recuerdo que me permitió un buen acercamiento al versículo, como para poder entender su humildad bíblica, es el de mi padre, hombre común y corriente que disfruta enormemente comer. Jesús raíz, es una visión negada sistemáticamente por la apologética que se vale de la invisibilidad celestial, para ocultarnos asuntos de su carácter y de sus hábitos tales como: los textos que dan cuenta de sus accesos de mal humor, las respuestas salidas del protocolo debido para cualquier dios, pero especialmente, su presencia poco tímida en banquetes y fiestas del pueblo. Al hallar este descuidado versículo, se descubren los rincones de la Biblia (mucho más abundantes de lo anunciado) con su respectiva asignación de olvido, construida por la tradición sermonal. Los rincones sospechosamente ocultos no son únicamente bíblicos. La diferencia entre lo invisible – las cosas bellas del alma – y lo oculto, es que sobre esto último, no parece haber un reclamo urgente de hallazgo. Con el ocultamiento de ciertos asuntos o su presentación distorsionada, se sostiene el esqueleto del cuerpo del “irremediable destino” pero, para nuestra fortuna, en algunas ocasiones, tales cosas ocultas son puestas en su extensión como acontece con ciertas osamentas.

¿Qué sucede entonces con esos rincones ocultos, en el caso particular del versículo bíblico? Bueno, yo tuve la grosería de citarlo sin su contexto y sin mayor análisis, por tanto, no puedo hacer de ello un descubrimiento, como es cierto que no es mi intensión caer en el lugar común que se utiliza para explicar tal olvido, haciendo uso de las tesis de la enajenación producida por los aparatos ideológicos de las clases dominantes, como lo es la religión, pues hablaría de otra alienación que de algún modo, también nos enajena con argumentos usados a muy grosso modo, de dar cuenta con mayor rigor acerca de una amplia cantidad de situaciones, pensamientos y recreaciones que brotan demasiado prolíficamente, como para asignarles un origen único, igualmente grandilocuente y excesivamente sustancial, a modo de otra doctrina apologética en vía contraria: cristianas y cristianos hay millones, en distintos países, con distintas doctrinas tan diversas y complejas, como los contextos donde se anidan. Reducir tal fenómeno a una frase de panfleto es poco menos que irresponsable. Tampoco puede reducirse la historia del cristianismo a las dominaciones y violencias ejercidas por el aparato religioso – aunque son ciertas y abundantes –, pues las historias de las religiones pueden ser tan diversas como sistemas religiosos con su multitud de variantes. No se puede seccionar tales complejidades en base, estructura y superestructura de forma tan clara. Pero este escrito no es una defensa a las religiones – y lo digo antes de que alguien me apabulle con la descontextualizada frase del opio de los pueblos- sino una defensa a la virtud del poder ver.

Tampoco estoy en condiciones teóricas de llevar adelante semejante ejercicio. Este escrito apenas trata sobre un plano vastísimo de comentarios, testimonios y suposiciones, muchas de ellas antes contestadas seguramente, por elaboraciones teóricas profundas y sin duda, por intuiciones no tan elaboradas, pero si tan angustiantes como antiguas que no son de mi propiedad en absoluto. Tan sólo añadiré, se trata de los asuntos que he decido asumir, aún en contra de mí misma y con la certeza de hallarme muy inmersa en el conjunto de todo este teatro-mundo.

Hallé una raíz en la raíz misma de mi vida

Asistir a las comidas y fiestas con mis padres es toda una experiencia. Mi madre termina siempre por concluir que la causa de los precarios modales de mi papá, se debe a una educación inadecuada. Mi papá parece divertirse aún más con la lógica argumentación de mi madre, aunque la etiqueta de ella resulta ser producto del autodidactismo, de los rumores de una educación ajena impartida a otros y otras, de la que mi madre apenas recibió los bordes. Pero hacer añicos las normas de mi madre es divertido para mi padre, él la enoja para luego sacar algún chiste al respecto. Yo solía perturbarme junto con mi madre porque quería que mi padre fuese “más educado”. Mi padre es una raíz felizmente despreocupada de la armonía del mundo.

Tardé mucho tiempo en comprender la belleza de una raíz, de un brote de hierba, a las personas como mi padre.

Sin embargo, la clave del asunto no está en compadecer la “fealdad” con la resignación de la “belleza del alma” – lo que nos llevaría a las versiones más comunes de la caridad- , se trata de ver la inconmensurable belleza de la fealdad.

Si alguien le pregunta a mi padre “¿quiere repetir?”, él sin el menor sonrojo dice que sí. Parece siempre dispuesto a alegrar a los demás comensales que le rodean, compartiendo del mismo plato de su alegría. Mi madre padece de fríos calambres pero, finalmente, termina riéndose de la glotona disposición para la alimentación que exhibe mi padre.

Cuando comencé a comprender la forma en que mi padre subvierte la armonía, mis deseos hacia el futuro cambiaron, aún por encima de los deseos de mi propio padre para mí. Ya no deseaba ser una profesional competente, una gran líder evangélica, modelo de mujer cristiana o una militante política dispuesta al martirologio. No necesitaba ganarme un lugar en las diferentes e inmarcesibles pseudo realidades que inventamos para autoredimirnos. Quería intentar ser feliz en la inmensa profundidad de esta palabra. Necesitaba entender a las raíces que brotan por doquier y el mundo que algunos metros sobre ellas, flota indiferente ignorando la profunda belleza de lo ignorado, acusando a todo lo demás fuera de él, de fealdad. Quería poder echarme toda una tarde junto a mi padre con una totuma de manjar blanco[1] a escuchar sus historias de cómo llegó a construir la mitad de las trochas que existen en Colombia, las anécdotas de las avionetas siempre a punto de caer y sus encuentros con personajes que ahora se nos antojan míticamente monstruosos.

Pero cuando quise hacer estas cosas, me había capturado la cruel infelicidad de este teatro-mundo y me hallaba ya lejos de mi papá y mi mamá…

[1] Dulce hecho en la región del Valle del Cauca, a base de leche y azúcar. Una totuma equivale aproximadamente a una libra.

Continuar:

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